Ирина Александровна Додонова

 

Родилась в Ленинграде, на Васильевском острове, это место особенное, мистическое, и жители его – существа странные, отличающиеся от остальных обитателей города. Здесь росла, училась, сначала в школе, потом на филологическом факультете, а потом пустилась в путешествие по разным сферам бытия и пластам человеческих миров, где и обрела своих творческих собратьев, создав вместе с ними «Содружество Голодных Поэтов».

В творческом багаже – поэзия, проза, журналистика, литературная критика, работа редактора и составителя, публикации в литературных альманахах и поэтических сборниках («Безумное чаепитие, или Сухарики Арвентура», «Трактир Грааль», или Три корочки хлеба», «Трактир Грааль», или Блины с любовью», «Трактир Грааль», или Пирог с драконом», «Трактир Грааль», или (Не)Званый ужин», «Вино сонетов» и др.), публикации в международной литературно-публицистической газете «Интеллигент», участие в проектах Театра поэтов «Послушайте» и лаборатории сценической поэзии «Размечталия», работа в жюри открытого поэтического фестиваля-конкурса «Звучащая поэзия», а также множество других творческих проектов на грани разных искусств и пространств.

 

МАРТ

                      

(из цикла «Времена года»)

 

Японский белый шёлк – туман….

                                                         и тишина….

И черной тушью – веточки деревьев…

И в талом снеге – капелькой весна

Застыла.

 Веер чёрных перьев

                               вороньего хвоста

                                                            раскрылся и исчез…

Тягучая вода реки неспешна…

В тумане нет земли и нет небес,

Но продолженье жизни неизбежно

В глубинах мёртвых мартовских снегов…

 

На белом шёлке –

                            иероглиф снов…

 

 

ИЛЛЮЗИЯ «ЛЕТУЧЕГО ГОЛЛАНДЦА»

 

                                                          В. Таирову

 

Корабли-миражи плывут над Фонтанкой

Из закатного неба в небо рассветное,

Корабли-миражи исчезают в тумане,

Излучая сияние еле заметное…

Где-то в дали, за кромкою города,

Тают бесследно над гладью безбрежною,

Вновь превращаясь в летние сумерки,

В белое облако искристо-снежное,

Чтобы под вечер возникнуть из марева,

В путь зачарованный снова отправиться,

Чтобы могли паруса бело-синие

В небе сиреневом снова расправиться…

И поплывут корабли над мостами,

Чтобы в рассветных лучах раствориться,

Чтобы вернуться, чтобы растаять,

Чтобы ночами беззвёздными сниться.

 

АВГУСТ. НА ЗАЛИВЕ.

(из цикла «Времена Года»)

Улитка чертит на песке следы –

Таинственные сказочные знаки,

И без пера, чернильницы, бумаги,

Свободна от наземной суеты,

Стихи слагает из обрывков ила…

Гряда камней обнажена отливом…

И солнце в дымке свой вечерний свет

Роняет тихо на резной паркет

Песка…

Украшенного вязью тайной

Магических улиткиных стихов…

И чей-то взгляд, небрежный и случайный,

Пробудит в сердце спящую

                                       Любовь…

 

***

Гитарный Дуэт,

Скрипка,                          Гитарный дуэт, Всхлипы фламенко,                звонкая дробь кастаньет, Сумрак за окнами,                вечный дождь и туман, Музыка солнца,                страсти                          и дальних стран. Музыка солнца –                 жизни живая нить, Музыку солнца                 северу                          не убить. Голос любви –                 в каждой ноте –                           и даль светла, Голос любви –                 и отступает мгла. Это подарок                 из незнакомой страны, Где дышат страстью и негой                            лёгкие сны, Звук обретает плоть,                            оживает мечта, Каплей росы на ладонь                            стекает с листа Музыка солнца... Скрипка… Гитарный дуэт… Звонкая дробь за окном                            дождевых кастаньет...

ИСПАНСКИЙ ПЛАТОК

 

Шёлк хранит в себе запах духов…

Табака …

Запах того, о чём не расскажешь словами…

Запахи танца и музыки,

                                   запах стихов,

Тех, что слагаются жестом,

                                          глазами,

                                                         губами…

Запах магической песни,

                                       что сводит с ума

И подчиняет своей необузданной власти…

И обрамляют испанский платок, как кайма,

Запахи скрытых желаний,

                                        иллюзий

                                                          и страсти!

                                        

***

Адам и Ева в летнем саду

Среди душистых цветов,

Ласкает ступни ночная роса,

И нет ни одежд, ни оков!

 

И мир распахнут,

                          и мир раскрыт,

В нём нет для счастья преград!

И звёзды кружат в небесах хоровод,

И в дальнюю даль манят!

 

Любовь искрится в каплях росы,

Разлита в каждом цветке,

И Бесконечность – одна на двоих,

И Жизнь – словно путь налегке!

                                            

Владимир Юрьевич Малых

 

Поэт, прозаик. С 1997 года участник Содружества Голодных Поэтов. 

Владимир Малых о себе: «Родился я в Ленинграде, в 1972 году. Детство провёл в самом что ни на есть историческом центре города в исторической квартире на Можайской улице. Оттуда, из детства, видимо, во мне любовь ко всему редкому, старому и историческому.

С 1979 по 1987 годы учился в школе. Там же начал и писать. Сперва в прописях и тетрадях в узкую линейку, а в восьмом классе вполне осознанно начал сочинять всякие истории и записывать их для потомков. Иногда даже удавалось срифмовать несколько строчек. Причиною тому послужили три обстоятельства: первая любовь, бесконечные двойки за сочинения и уроки химии. Ну, с первым и вторым обстоятельствами все понятно, а что касается уроков химии – дело в том, что их преподавал писатель-фантаст, известный как Святослав Логинов. Его пример оказался заразительным. В общем, три этих обстоятельства сложились и пробудили у меня стремление оставить в истории несколько новых чернильных строчек».

Публиковался в коллективных альманахах Содружества Голодных Поэтов.

 

ПРИНЦЕССА

 

В моем замороченном сне,

Как будто нежданная милость,

Принцесса на белом коне

Однажды под утро явилась.

 

Мы с нею беседу вели

О царских тяжёлых заботах:

Как много пустует земли,

Как бедствует много народа;

 

О том, что соседи войной

Грозят независимым странам,

И надо союз боевой

Нам с ней заключить без обмана.

 

Вдвоём мы сумеем спасти

Бесценные наши святыни,

И разные прежде пути

В единый сольются отныне.

 

Но вместе с принцессой моей

Конь скрылся в туманной природе,

И только портрет в серебре

Остался стоять на комоде.

 

***

Есть дома у меня машина времени –

Старинный довоенный патефон.

Когда взгрустну о прошлом, о потерянном,

Легко меня утешить сможет он.

 

Я заведу его тогда, пластинку чёрную

Поставлю, старую, запетую до дыр,

И голос Козина, Бернеса или Юрьевой

Вернёт меня в навек ушедший мир.

 

Я вспомню встречи, вспомню расставания,

Увижу вновь всех умерших друзей

И очень долго, как сквозь дымку слабую

Всё буду видеть милых мне людей.

 

ПАРОДИЯ

А у меня сегодня эйфория -

Ведь я поэт, а не простолюдин!

Не обижайся же, моя Мария,

На то, что я хочу побыть один...

Анастасия Баталова

 

А у меня в жилище энтропия,
Ведь я поэт, а не лататель дыр.
Пусть дуется София иль Мария,
Из хаоса творю я новый мир.

И я сегодня чувствую потребность
Вина хорошего на ужин сотворить,
А заодно – хорошего соседа,
Чтоб было, с кем его потом распить.

А ты, подружка Соня или Маша,
Пойди в лесок, который я создам,
И выпей чашку вкусной простокваши:
С соседом разговоры – не для дам.

А вечером с тобой в уютной спальне
Начнём творить миры свои вдвоём.
Из всех моих творений гениальных

Ты – лучшее создание моё!

 

ПОДРАЖАНИЕ ВЕРТИНСКОМУ

 

Ваши пальцы холодные

поцелуем согрею

Ваши слёзы печальные

на щеках осушу.

Вы не знаете, милая —

Вы прекрасная фея.

Вашу душу остывшую

для любви разбужу.

 

Тёплый ласковый ветер

играл с занавескою.

Солнце красное жаркое

ушло на покой.

В этот вечер вы стали

моею невестою,

Чтобы стать мне любимой

и верной женой.

 

СТАРИННАЯ КАРТИНА

 

Две женщины… Сплетенье стройных ног,

Блеск наготы, глаза в глаза. А губки

Ласкают губки. Тайный уголок

Не мог укрыть подол цветастой юбки.

 

Неведомый художник, ты ли взял

Нескромный дар своих натурщиц смелых?

Другой ли кто со страстью их ласкал

За нежное касанье рук умелых?

 

А может быть, на свете из мужчин

Никто не знал тепла их тел. За плечи

Не обнимал, не гладил гибких спин...

Не ожидал с волненьем новой встречи.

 

Две женщины... Любви бесплодной ток

От сердца к сердцу без преграды льётся.

Так на кусте растёт пустой цветок...

Но что напрасно под великим Солнцем?!