Койе у друзей своих спросит, -

" Пойдем - отвечают - Колен"...

Без устали, весело вон - как,

Тут истину ищут в вине

Веселые три поросенка -

Колен, Франсуа и Ренье...

Их знают и в "Зебре", и в "Муле",

С приходом ночной темноты -

Все добрые люди заснули,

А эти - орут, как коты.

И хохот стоит, до упаду:

"Ха-Ха - Хи-хи-хи - Ого - го" -

Когда вдруг затравит балладу

Вийон о толстухе Марго.

Никто здесь не будет обижен,

"Братишка, привет, бон суар,

К камину, скорее, поближе,

Давай, наливай, Франсуа"!

Шальная, как пьяная девка,

Встает над Парижем заря...

У них - продолжается спевка,

В трактирчике "Три фонаря".

Когда ж зачинаются будни -

Тогда лишь провалятся в сон

И будут храпеть до полудня

Койе, Монтеньи и Вийон...

 

 

поэт и чёрт

«Смерть приходит к человеку …»
(Заболоцкий)

Вот приходит чёрт к поэту
Говорит ему: «миляга,
Что ты ищешь в мире этом?
Что изводишь ты бумагу?
Всё равно – тебя никто тут
Не прочтёт и не услышит
Бесполезная работа,
Как бы копошенье мышек!

Всё пожрут тут Смерть и Время,
Всё пожрут и переварят
И тебя сожрут, со всеми,
И твои стишочки, паря,
В качестве ВСЕМУ ответа
Написал такие строчки:
«Вот, приходит чёрт к поэту..»

Тоже все уйдут в навоз!
Нафинг надо? вот – вопрос!

Всё напрасно, бесполезно,
Всё бессмысленно и глупо,
Стоит вглядываться в Бездну,
Если скоро станешь трупом?
Лучше сразу удавиться
Или стать таким, как все:
Или криком, или спицей
В Вечном смерти колесе».
Но поэт ответил чёрту:
«Сам пошёл, чертяга, н…й!
Я живой! Ты, сука – мёртвый!
Буду я писать без страха,
И тогда, ужо, посмотрим
И тогда, ужо, увидим»!
Так поэт ругался с чёртом
И остался победитель!
И потом без проволочки

в качестве ВСЕМУ ответа
написал он эти строчки
«вот приходит чёрт к поэту»

***

Бум-с и кончились стишата
Это время виновато?
Или после виршей всех
мозг мой высох, как орех?

строчка к строчке не идёт
мысль за мыслью не стремиться
я - как курица – не птица
Где волненье, где полёт?

Надо снова, для порядку
Себе сделать подзарядку
выдержать суровый пост
порасчистить все завалы
Всё начать потом сначала
Всё сначала, в полный рост.

 

***

На мелодию окуджавской песенки

Настоящих поэтов так мал
впрочем, так оно было всегда
вот сидишь себе, пишешь, бывало
а выходит опять ерунда

Для кого-то и курица – птица
Для кого-то Таюшев – поэт
я ж считаю, поэт – это Пушкин
а Таюшев – немножечко нет

 

****

Какой-нибудь читатель этих строк
тут скажет – вот же, вот же, вот же,
занудные стихи какие, Боже! -
Пусть будет он ко мне не слишком строг.
Когда мне было в кайф – я не писал стишков
стишки - заместо мне пилюль и порошков
заместо алкоголя и наркоза
служили много лет. Вставляю, в рифму: «роза».
писать устала бедная рука.
Я говорю читателю «пока»

 

                               ***

Для чего же пишу стихи я?

Это, милые… терапия.

Вот сижу у окна компьютера

На душе тяжело и муторно

В голове бродят мысли разные

Не весёлые, чаще - праздные

Становлюсь, постепенно, овощем

Старым, нервным, больным, беспомощным

Не мечтаю уже о бунте...

……

Но не жалуюсь я, - забудьте!

Если вы всем словам поверили –

Неразумные, значит, звери вы

Я ж вожу вас вокруг, да около

Сам – готовлюсь взлететь я соколом

Ну, не соколом, так вороною

Буду гордо парить над зоною

Каркну, скроюсь, махнув крылом

И ищите меня потом

      ***

Стишки – грибы. Поэт – грибник.
Грибные знает он места.
И прёт сквозь чащу напрямик,
Уверенно и неспроста.
Несётся, высунув язык,
От нетерпения дрожа,
Вот в чащу сходу он проник.
Но не нашёл там ни рожна.
Ужо найду, - так думал он, -
Какой-нибудь прекрасный груздь!
Но совершив земной поклон,
Тут отыскал не груздь, а грусть.
Да пусть бы грусть – да просто пшик –
Недразумение одно.
Уже не радует – страшит
Прогулка. Сыро и темно
Становится в пустом лесу,
И ночь почти - что на носу.

2

 

Грибник устал. Грибник продрог.
Куда же делись все грибы?
Найти бы хоть какой грибок!
Ах, если бы! Вот, если бы…
Но нету, нету по пути
Не то, что б груздей – и опят.
Похоже, сколько не броди –
Грибы являться не хотят.

 

Но вдруг вблизи гнилого пня –
Когда уж бросил он искать –
Грибов находится семья,
Да столько, что не сосчитать.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут грибы.

 

в мире рыб

В от попался на крючок

Мне подлещик-дурачок

И ещё двенадцать рыб...

Жить и плавать ведь могли б!

Ан, нет, не судьба.

***

Папа с сыном - рыбаки

рыбу ловят у реки
рыба-папа, рыба - сын

Проплывали мимо, блин.

Человеки - рыбачки

Надевают на крючки
пальцы все переколов

Папу с сыном - червяков

И закидывают снасти

Вглубь нагрянувшей волны

Чуть ли не трясясь от страсти

Вожделения полны

Вот и первая поклёвка

подсекают оба ловко...

Рыба-сын и рыботец

на крючке сидят. Конец.

***
Не страшны река и омут

Рыбам - рыбы не утонут

Не погибнуть, а то ж! - при пожаре им

Или в автодорожной аварии.

На войну не отправят ерша