Стихотворение, которое я не хотел включать в сборник.

Теперь плевать,

теперь мне похуй.

Вам лучше знать,

что хорошо, что плохо,

вы точки расставляете над и,

но нет у вас ни веры, ни любви.

Вы судите меня,

но кто вы сами? -

грязь у поэта под ногами!

Живёте, чтобы заработать

и отдыхать в субботу,

ужравшись пивом в кабаке...

А у меня зажаты в кулаке

все тайны мира и звезда,

и если бы вы видели меня, когда

я это понимаю...

тогда б возможно...

Конечно, нет!

Что может заслужить поэт

в начале обезумевшего века -

лишь оскорбления и грязь из интернета,

аплодисменты на концертах

и штамп невролога в рецепте.

Но в час, когда всё снова плохо,

когда кончается трава,

когда плевать, когда всё похуй,

вдруг появляются слова

и мир кружится, ночь светлеет,

из вязкой ямы бытия

сверкает, появляется мгновение -

мечта моя.

06.00.02.09.08.

В поезде

... всё это просто условные вещи.

Красный стоп-кран в руках соседа.

Он прав. Потому что с точки зрения вечности

никто никуда не уехал.

07

Реки текут, звёзды блестят

Реки текут, звёзды блестят,

люди идут вперёд и назад.

Время диктует другие законы,

люди расходятся в разные стороны;

с белыми глазами,

в пиджаках или цветных кроссовках,

уверенные в существовании настолько,

что строят планы не только на завтра,

нет!...дальше!...гораздо дальше!...

00.00.04.08.05.

Перед кем я выёбываюсь?

Перед кем я выёбываюсь?

Вот слон в посудной лавке,

закусывает водку жевачкой,

а рядом какая-то злобная шавка

лает, как и положено настоящей злобной шавке.

вон - бляди сидят, уже обнюханные,

хорошо - кокаином, а не спидами,

и тут же строит из себя умницу

доходяга с обколотыми руками

и, типа, интеллигенты в клетчатых пиджаках,

немного нервные

и при деньгах -

чё им здесь надо?

Я понимаю - это засада!

Но ведь поэт - не тот, кто читает.

Поэт - кого слушают,

так что пусть себе бухают

или ещё лучше - нюхают.

22.50.01.06.07.

Ничто не исчезает

Ничто не исчезает

и корчится везде.

Смотри, как небо тает

в прозрачной бирюзе,

как долго это длится,

как все ползет собой,

как улетают птицы,

и падает прибой.

06

Оглянись перед тем, как уйти

Оглянись перед тем, как уйти

и запомни, что навсегда.

уходи, уходи, уходи -

пропоёт в мокром небе звезда.

и деревья в зелёный ряд

и трава в голубом пруду,

города, что в сугробах спят,

города, что горят в аду.

Широта моей родины - знак,

что позор, унижение, страх

и кровавые пятна на грязных руках

и на мятых деньгах -

это звон старой песни в инете,

на диске и на концерте.

Ты слышишь ли эту песню?

а это значит, что вместе.

мы в это время. Молчи!

это от сердца ключи.

21.00.02.08.08.

Я снова попал в переплёт

Я снова попал в переплёт:

зима, поезда, гололёд.

Вид из окна вагона

не предлагает цветных пейзажей -

степь и деревья, покрытые сажей.

Мы в паутине колючего снега,

а помнишь то самое главное лето?

Что теперь? Ментовские обыски

в лязгающих поездах

и мокрый канат вдоль пропасти,

натянутый на городах.

02.40.06.02.06.

Под красной лавиной заката

Под красной лавиной заката

прозрачные слёзы льёт,

девчонка, которая не виновата,

что всем даёт.

Прекрасна судьба поэта

в немытой, позорной стране

и бедная девочка эта

сегодня придёт ко мне.

00.45.15.08.06.

Прости за стыд

Прости за стыд,

прости за веру,

за глупый вид

и за манеры,

за то, что называл себя поэтом -

прости за это,

прости за смех и эти раны,

за то, что я тебя достал,

но, говорят, я скоро стану

панк-стар.

Верёвка, пистолет, отрава

и передоз.

Заслуженная слава

надолго и всерьёз.

Но разве получалось чистым

уйти из под огня?

Я оставался анархистом...

А, может, не было меня?

02.50.25.03.08.

Я уже не понимал

Я уже не понимал

очевидность этих суток,

ночь звенела в проводах

мёртвых телефонных трубок.

Дверь открылась. Я вошёл,

- Зачем ты пришёл?

Знаете, какой был ответ?

У меня всегда и всё хорошо.

У тебя ничего больше нет,

а я, собственно зритель,

причём единственный.

- Какой твой любимый поэт?

- Не ты,

я совсем не врубаюсь в стихи,

сказал и пристально

посмотрел на себя.

Это было отвратительно,

но всё-таки

это был я.

06

Это не сон - нет!

"Дар напрасный..."

Это не сон - нет!

Не эЛэСДэшный трип.

И не в тоннеле свет.

И даже не краткий миг.

И не урок, нет!

Не кара, не визги звёзд.

Не мышеловка стен.

Это совсем не мост

между Этим и Тем.

Что же ты? Без меня

не существуешь! Зачем?

И всё же тебя кляня,

стоя перед ничем,

перед ничто без глаз,

я навсегда, насовсем

верю в последний раз.

21.06.19.08.08.

Я галлюцинации видел

Я галлюцинации видел:

я бухал с бандитами и ворами,

я сам наркотой барыжил

и кидался шальными деньгами,

я дружил с настоящим поэтом,

я размахивал жёлтым билетом,

я садил героин по венам,

среди грохота мокрой листвы,

меня забирали со сцены

и потом избивали в стенах тюрьмы,

в подъезде, на автобусной остановке,

в разговорах и интернете,

на одной петербургской разборке

и в известной московской газете,

в пересудах, судах, допросах,

сплетнях и похвалах, что хуже,

но сейчас умирает осень

в синих, синих от неба лужах

и менты что-то трут по рациям,

и всё это до дрожи знакомо,

и гуляют галлюцинации

около моего дома.

08.