Мрачный город                                                                                          сплетенье рук

 

Времена не выбирают,

В них живут и умирают… Александр Кушнер

 

Мрачный город стал мне сниться: Что-то тёмное творится

В нашей северной столице — Глубоко, на самом дне.

И тревога жжёт ресницы, Перепрыгнув сна границы: Кто-то прошлого страницы Вновь листает в тишине!

 

Как же далеко до рая! Кто на дудочке играет? Не бежит, а замирает

Жизнь как порванная нить!

«Времена не выбирают, В них живут и умирают»,

Но, пока дойдёшь до края, Можно что-то изменить…

Так долго вместе прожили мы с ней…

Иосиф Бро дский

 

Так долго вместе прожили с тобой, Что больше не желают быть собой Две наши перепутанные тени.

И, видимо, при взгляде с высоты Теперь не различить, где я, где ты, А только наших рук переплетенье.

 

Что нам года, текущие рекой?.. Тебя касаясь взглядом ли, рукой,

Я каждый раз испытываю нежность. Так долго вместе прожили с тобой, Что день любой я назову судьбой,

А стало быть, и счастье — неизбежность.

 

Как если губы, полные огня,

В полночной тишине нашли меня, Какую мне ещё просить награду? Так долго вместе прожили, что рук Сплетение — в тебе, во мне, вокруг,

Но только с высоты доступно взгляду…

 

 

 

ПИТЕР

В туманной дымке Питер тает, Снедаем серой непогодой.

И вдруг посланником из рая Луч солнца глянет с небосвода.

 

И, светом наполняя сердце, Зажгутся купола и шпили,

И град покажется младенцем, Которого сейчас родили.

 

И первым криком будет выстрел Из Петропавловки в двенадцать, И над Невой мосты повиснут… И кто-то здесь решит остаться.

 

Маргарита

СЛИВНЯК

 

 

МАРГАРИТА СЛИВНЯК родилась в Ленинграде. По образованию лингвист (английский язык и ли- тература, гебраистика). В 2004 го- ду эмигрировала в Канаду, рабо- тает медицинским переводчиком. Стихи и поэтические переводы публиковались в сетевых изда- ниях, в журнале «Новая Польша» и альманахе «Образ». Автор сти- хотворной книги «Ночная испо- ведь медведя» (Канада, 2018).

Живёт в г. Торонто.

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                             

 

 

АНГЕЛ СМЕРТИ                                                                                                            * * *

 

Ангел смерти, ангел смерти, ангел мой, Вот и встретились, так писано судьбой. Он в сандальях, белокур, подслеповат, И стреляет он не глядя, наугад.

 

Ангел смерти, ангел смерти, ангел мой, Он с котомкой вместо крыльев за спиной, С банкой пива пред собой замест руля,

И поёт он «тра-ля-ля» да «тру-ля-ля».

 

И летит он над толпою и в толпе,

Он невидим никому, лишь только мне, Ангел смерти, ангел смерти, ангел мой, Мы повенчаны. Так писано судьбой.

Мама, мама, выйди из тумана, Мама, мама, сядь на бережок! Месяц вынул ножик из кармана, Да улитка кажет свой рожок.

 

Мама, мама, это твоя Ритка, Куда денусь, денусь-сгину я?

Сброшен камень, да под ним улитка, Цел журавль, да сорвана бадья.

 

Дочка, дочка, выйду из тумана, Ритка, Ритка, крут твой бережок. Видишь, выполз жук мал из кармана? Будет он в ночи тебе дружок.

 

Мама, вышло солнце из тумана, Мама, мама, занялась заря!

Мама, мама, больше нет обмана, И с тобою вместе мы у ног Царя.

 

 

 

ТРИ ГРАДА

Влекутся три града по суше ль, в воде, Три тащатся града за мною везде — Варшава, и Питер, и Ерусалим,

Я лясы точу то с одним, то с другим. Мне шепчет один: «От меня не уйдёшь!» Другой восклицает: «Какая же ложь!»

А третий воркует: «Когда ж ты поймёшь?! Со мной, лишь со мною на небо взойдёшь!»

 

И тяжко мне, тяжко знать всё наперёд, Но тот, кто ведом, всю дорогу пройдёт, К груди прижимая поломанный примус, И хлеб, и оливки, и журек, и хумус,

И политый водкой растопленный лёд. Но вот и знакомый уже поворот, Лохматый старик, он всё это возьмёт И съест.

Лишь тот, кто ведом… Вчетвером…

И запах сосны.

 

Александр

СТЕПАНОВ

АЛЕКСАНДР СТЕПАНОВ родился

в 1941 году в с. Вольная Солянка Куйбышевской (Самарской) обла- сти. Окончил Куйбышевское педа- гогическое училище и факультет журналистики Казанского госуни- верситета. Работал директором Дома пионеров, редактором рай- онной газеты, собкором газеты

«Южный Урал». Автор более три- дцати книг стихов, прозы и очер- ков. Лауреат премии Союза жур- налистов СССР (1976) и литера- турной премии им. П. И. Рычкова (2015). Член Союза российских писателей и Товарищества дет- ских и юношеских писателей Союза писателей России, заслу- женный работник культуры РФ. Руководит городской детско- юношеской литературной сту- дией «Писаки» (г. Тольятти).

Живёт в г. Оренбурге.

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                             

 

 

НА ТРОИЦУ                                                                                                      ТЁТЯ ЛИДА

 

Я родился на Троицу, Чтобы к миру настроиться Перед самой войной.

Возрастал на коновнике* — Предки в том не виновники, В этом корень иной… Наши батюшки-матери Состоят не из мякоти, Ныть и нам не к лицу…

В этот день восхитительный К Богу в храм за родителей Я молитву несу…

Лидии Семёновне Тименковой

 

Открыла и в зал, семеня, Ввела, узнавая меня, Неблизкого ей человека, Соседка из прошлого века. Припомнили, как мы всегда Делили и хлеб, и обиды: Житейская чаша свела

С огромной семьёй тёти Лиды…

 

Она постарела весьма,

Но с прежнею щедростью сердца Старалась, чтоб мог я согреться, От бед холодея сама…

И так же, о том не трубя,

В реальности, а не по книжкам, Не бросит Россия тебя,

Пока не зазнался ты слишком.

 

* Коновник — щавель конский.

 

 

 

О ЧЕРНОТЕ

У черноты своё начало…

След детства в памяти глубок — Я помню, чёрными ночами Искал я ночью коробок…

 

Лампадка пламенем дышала Сквозь закопчённое стекло, И тьма за окнами шуршала, И было в комнате светло.

 

Погиб отец… Да как мы жили?! Тем, кто с отцами, не чета…

И сознавалось глубже, шире Во мне понятье «чернота».

 

Раздумья мрачные, как тучи, Вдруг наплывали среди дня, Поскольку мучили меня Людей запятнанные души.

 

Встречались тёмные привычки И речи, что к добру глухи…

И брал слова я, словно спички, И злые высекал стихи…

 

— Уймись! — мне серость прокричала… Да разве серая поймёт,

Что чернота своё начало От той же серости берёт!

 

Лариса

СТРУИНА

 

ЛАРИСА СТРУИНА родилась

в 1949 году в Ижевске. Детство и юность провела в Глазове. По профессии инженер-машино- строитель. Пишет стихи и прозу.

Произведения публиковались

в коллективных сборниках, лите- ратурных альманахах и журна- лах. Автор шести стихотворных книг, включая сборник для детей

«В гости к солнышку». Лауреат I и II Международной поэтиче-

ской премии «Образ» (2013, 2014). Живёт в г. Камбарке (Удмуртия).