Как линия руки самой красивой дамы, что вам довелось увидеть

перекати волну,

чтобы увидеть горизонт,

а что за горизонтом?

возможно,

лик тоски

или пропавшие из Атлантиды,

сердца полей

или улыбки

всех детей,

что давно умерли

и веселятся в мире.

перекати волну,

чтобы увидеть горизонт,

а что за горизонтом?...

***

как не влюбиться

в тайну

замочной скважины?...

Почти незнакомы

сотри

несуществующие воспоминания

ванильных облаков.

взгляни на меня

по-новому,

как на того,

кто не так отвратен,

как на рядового мальчишку

из супермаркета,

что мирно везёт свою тележку

между рядами.

попытайся понять,

во мне сидит страх,

изнечтожающий всё хорошее,

признаки человека,

оставляющий за собой -

смрад,

дрожащую тварь,

прячущуюся по углам,

в тайне желающую,

чтобы её заметили…

Нерушимость союза птиц

две птицы

с человеческими именами

нашли друг друга,

сумели разглядеть,

в путанном царстве деревьев.

птица-мальчик -

натура творческая.

когда он начинает распеваться

в лесу,

все обитатели

здешней фауны

слетаются к нему,

чтобы послушать

его дивные сонеты.

безусловно,

музыка не единственное,

чем богат мальчик,

скорее

его явная отличительная черта,

не упомянуть о которой

было бы глупо.

птица-девочка -

центр всего,

жизнь

в её непосредственном проявлении,

птичья душа,

дарующая всему

тепло,

свет,

упорядоченность.

без неё

мальчик -

обычный щегол,

салага,

не знающий куда пристроить

свои пернатые крылья.

теперь,

только вдвоём,

в союзе,

две птицы

с человеческими именами

могут быть,

могут лететь.

с этой самой секунды

и до последней секунды,

высоко над землёй…

Ров

забытый

во рву

навсегда…

Перечница

развод, которого ждали,

дешёвые жёны,

отцы без отцовства

и перечница

у края стола.

единый поток работяг,

дрейфующий в стоках,

а позади дышит тьма -

ненасытная и первозданная.

к счастью,

никому не уцелеть

в этой камере на одного,

без трещины,

ведущей наружу.

где воздух

пропитан прибоем.

где нас никогда не будет.

виновники собственного торжества -

торжественно клянёмся

и утекаем:

в мрак,

в обитель,

в логово гиен.

обезумевшие от нормальности,

ненормальные.

с коробком спичек

набитым зубами,

с лёгочной недостаточностью.

мы пускаемся

вплавь,

в такт

нашей финальной музыки…

Под волосами

прекрасная ты,

из стекла.

хрупкая душа

и тело,

и рука,

и продолжение руки,

по которому хочется бежать

вниз,

без оглядки на прошлое,

на ошибки,

в надежде на пристанище,

прямо под твоими волосами,

что чуть ярче света,

где пролетит вся моя жизнь

от корки до корки,

и не бывать тому…

Радость

настала радость -

всеобщая и всечастная,

всех и вся.

радость охотника,

поймавшего добычу в капкан.

радость обдолбанной шлюхи

и её клиента.

радость каждой плоской фигуры ТВ.

радость! радость! радость!

у всех и во всём.

радость, как вода,

сочащаяся везде,

где проще выйти.

радость до конца,

уходящая вместе с тобой

под почву.

радость отрубленной головы

и её толпы.

радость в нас -

внутри и по краям,

возле животного.

круглогодичная.

ежеквартальная.

радость червоночных детей,

их пьянчуг родителей.

радость уставших сексоголиков.

среди нас.

в бреду.

радость! радость!

без причины и без цели.

радость продавца поддельного костыля,

почти что ставшая счастьем,

новорожденьем.

радость деревень-гетто.

радость там,

где не осталось сидячих мест.

радость! радость!

радость!

радость,

которой не было…

Невидимка

этого всего

не существует.

твоя покорность

больше неуместна.

усомнись в том,

что ты видишь

и позволь себе упасть,

по ту сторону…

Между стихами

новый стих

поверх старого,

чтобы облегчить страдания,

чтобы снова встать на ноги.

пока мир варится

в собственном бульоне

из дерьма,

а скакуны,

в очередной раз,

отнимают у меня последнюю надежду.

есть только ручка -

изобретение дьявола,

и кусок писчей бумаги,

и время,

что мне отведено

на моё помешательство…

Фарфор

так и не возросшее дитя -

чистое,

холёное,

задаренное любовью близких.

он никогда не забудет

привязанности

к плитке шоколада,

к её слепящему вкусу.

он так и останется

притянутым к голубому экрану -

счастливым и несчастным,

с зияющей красотой

своей фарфоровой кожи…

За руки

зачем

нам ввязываться

во всё это?

давай останемся

вечно голодными

подростками -

недоучками,

с сияющими блёстками

за место глаз,

легко обманутыми,

в который раз.

давай

увидим мир заново,

из-под пола,

как будто

нас двоих

и не было…

Любовь на середине моста

расстояние до любви,

которое нужно пройти

нам двоим,

с рюкзаками

и головой на плечах,

долгой дорогой,

днём и ночью,

и утром

каждого нового дня.

пока не останется сил,

чтобы уцелеть.

мы встретимся…

Одно стихотворение

это стихотворение

достанется тебе

в грудь.

это стихотворение

будет карабкаться

к центру,

пока не доскребётся

до настоящего…

Короли улиц

история

королей улиц -

шайки дворовых парней.

история Майкла,

Сессила,

что помладше,

Джорджа,

короля Кевина

и Тайлера – отца основателя.

на всех улицах,

в каждом закутке города,

где бы они не оказались,

им можно было всё.

если хотели, они грабили.

если хотели, питались помоями.

иногда,

если возникало желание,

они брали понравившуюся машину

и не всегда возвращали её на место.

полиция знала

о проделках королей,

но пыталась не вмешиваться

в развязные годы их молодости.

история

королей улиц,

шайки дворовых парней.

история Майкла,

Сессила,

что помладше,

короля Кевина

и Тайлера – отца основателя.

их могилы

разбросаны

по всем уголкам мира.

их взрослые жизни

не имели ничего общего

с их далёким

и светлым прошлым…

Запахи

иногда

случаются моменты,

когда ты осознаешь жизнь,

внезапно,

каждый дюйм жизни.

ты ощущаешь всю её красоту,

все её запахи,

но уже через несколько секунд

ты снова всё забываешь…

Поволока

авария.

потеря памяти.

перед глазами

чистый лист.

без записи.

зови меня,

как сам захочешь звать.

всё незнакомо,

в первый раз.

я ухожу

искать свой новый дом -

семью,

собак дворняг,

отца,

с кем заново

я обрету себя…

Старый вопрос

куда

уходит любовь

из нас

в дни тишины?…

***

огонь,

пылающий во мне,

потух,

однажды,

и так не загорелся

вновь.

оставив след,

сиявшей башни,

истории

о том,

как я замолк…

Пустырь

фонари

небольшой улицы

покажут дорогу,

вернут в дом -

ещё не забытый,

ещё не пустой.

где не умолкает запах

свежеиспечённого пирога,

а вечно молодой мальчишка

счастлив

в облаках…

Проверка

езда

навстречу своим чувствам.

испытывая их на себе,

на предел.

в любви,

а не вокруг.

там,

где находится сам эпицентр

воспоминаний из детства.

зажатые в дремучих тисках.

остатки нас

в уголках,

так и не очухавшихся

от бесчувствия…

Забвение

инерция существовать -

в грязи,

в хлеву,

с больными костями,

от которых никуда не деться.

действовать по накатанной

в темноте,

о которой так много знаешь,

с карманами,

с деньгами в карманах,

для одной,

зря выпущенной

пули…

Буря

буря,

что сотрёт детство.

буря,

что сотрёт нашу тоску.

и не останется

старых обид,

свирепости глаз,

агонии.

опалые листья

не станут кружить

свои вихри,

а крыши домов

так и останутся на месте.

такая буря,

быть может,

что-то изменит…

Плуто

не так давно

меня поместили в конуру,

вернее,

я сам туда пришёл.

тогда,

на мне уже были порезы

и больная правая нога.

конура

была логичным продолжением

того образа жизни,

что я обрёл,

мой тёмный закуток,

в котором было всё,

что мне нужно -

место для лежания,

извечная вонь старых помещений,

похлёбка,

попадавшая мне под нос

два раза на дню,

продолжительная тишина.

не сразу,

но со временем,

у меня прорезался голос

и зубы,

и я стал облаивать

каждого встречного добряка,

каждого пса округи,

смевшего посягнуть

моему спокойствию.

вскоре,

многие покинули территорию

или же,

пытались обходить меня стороной.

потом,

была пара счастливых лет

жизни меня

и будки,

послужившая

написанию этого стишка…

Повседневность

найти кого-то

и пережить

ещё один понедельник.

перекантоваться

годик-другой

в односпальной кровати,

затем умереть,

так и не сознавшись

в содеянном…

Мимиходом мимо людей

прохожу,

как сквозь стены,

мимоходом мимо людей,

очерненный их пагубной аурой.

не могу я на них больше смотреть.

это зло, эта ненависть – правда.

буду лучше стоять в стороне -

как фонарь, как могила, как лавка,

растворяться во тьме,

как загадка.

не могу я на них больше смотреть.

не могу

и не стану…

Раньше

молодость

закончится

и не останется

на что взглянуть.

хоть будешь прежним

молодцом,

всем будет видно

только вонь…

Расстояние

под действием силы ветра,

а может разлуки,

ты ускользаешь

прямо на глазах,

под почву,

в смрад,

ближе к недвижимым,

не произносящим слов,

где от нашей любви

не останется и следа…

О стихах

пустые стихи фантазёра,

устремляющиеся в пустоту,

к другим

стишкам из стопки,

слишком непригодным,

чтобы о них знать

хоть кому-то,

пусть даже вашей овчарке,

подъедающей ваш обед

с грязного пола,

в это бессмысленное утро

четверга…

Близнец

такие разные

близнецы,

разведённые по углам

ещё с раннего детства,

с личными игрушками

и болячками.

им не расскажут

о близости

между их телами,

о сестрицах родинках,

расставленных по спинам,

в едином шахматном порядке.

они

так и останутся

незнакомы

друг для друга,

в одной толпе…

Неиссякаемый

за возможность

заработать право

сказать ей полслова

я борюсь…

***

последний

в побеге за мечтой,

и саквояж уже собран.

вот только ты один,

раскинул ноги

глубоко в мотеле,

и ждёшь,

напропалую,

сигнала светофора,

не можешь сдвинуться,

будто во сне чужом,

а все уже давно

ушли…

Путаница

мы, сложенные нитками

в клубок,

связались плотно,

навсегда.

в одном клубке

изрядно ждём,

пока нас

размотает

детвора…

Цветы в волосах

я буду помнить

цветы

в её волосах.

буду помнить,

как они были выложены,

каждый из них,

точно кистью художника.

буду помнить

их аромат,

напоминавший о себе,

даже когда я не переставал

помнить…

***

этот стих

о тебе -

о том,

что под кожей,

и что снаружи.

лежащее

якобы на поверхности,

какая-то пара деталей

величественной красоты,

не дающая мне уснуть…

Наследие

те две башни стихов

и песни,

скопившиеся в долгий ящик,

я завещаю

вам -

детям будущей земли.

примите это,

как подарок

от недожившего дарителя,

с самыми тёплыми

и светлыми

пожеланиями…

***

мы рабы

вашего очарования.

шеренгой ходим

по следам.

за вами,

как за соколом,

нам не угнаться,

и эта участь

крайне тяжела…

***

во мне

не так много слов,

оставшиеся два

никуда не годны,

да и давно уже износили себя.

остаётся стенать

людям в лицо,

но кому такое может понравится,

разве что,

такому же доходяге,

вроде меня…

Мечта влюбиться

есть у меня

одна мечта,

но т-сс,

о ней никто не должен знать,

лишь я.

правда однажды,

признаюсь,

я размяк

и проболтался.

то был вечер-ночь

пятницы,

в баре крутили пресловутую музыку,

девушки,

как оголтелые,

снимали парней,

а мы с другом

тихо выпивали

в закутке.

речь тогда зашла

о той самой лестнице в небо,

о мечте,

и друг мой промямлил

«мне нужна работа,

крутая работа,

а не эти помои»

я на автомате согласился

и продолжил допивать свой стакан,

но друг на этом

не стал останавливаться

«ну а ты,

о чём мечтает твоя

задумчивая голова?»

я не хотел ему ничего говорить,

особенно о таком,

но размяк

и выбросил в воздух

«влюбиться!»

друг тогда меня не услышал,

сказал,

что такой пустяк

не может быть мечтой

и продолжил давиться

своим дешёвым пойлом,

а я не стал спорить

и к таким пустякам

больше не возвращался…

правда или …

- правда или ложь?

- правда!

правда в том,

что для тебя

мир закончился

под колёсами самосвала,

не так давно,

но этого оказалось достаточно,

чтобы забыть

о твоём мимолётном прошлом.

- правда или ложь?

- ложь…

Тихие

не выходит

даже воздух из лёгких,

пробивает путь трудом.

под увязшим небом

торчит солнце,

точно сморчок,

и люди-сморчки

смотрят

над головами,

проклиная себя,

своих матерей-одиночек,

от неизбежности происходящего.

мы кричим -

вопим в подушку,

чтобы никто не заподозрил

нашу

отчаянную тоску…

У макушки писателя

просиди

у макушки писателя

хоть столетие,

всё равно не поймёшь,

где идея зарыта…

Неукротимая трусость

мы рвём на себе волосы.

мы не едим.

обездвижены

в собственных движениях.

мы

боимся света,

не боимся оставаться наедине

с маленьким я,

засевшем

у нас под кожей.

мы психи с гаком,

даже ещё большие,

чем наши отцы,

видавшие

и не таких гаргулий.

и лики красоты,

и свобода

лишь распугают нас

по норам,

как безголовых мышей,

не давшим себе улизнуть…

Канун дня всех влюблённых

ты

не сможешь и помыслить

о той ширме,

за которой

разгорается любовь…

Напоминание

каждый шорох.

каждый остаток дня.

каждый миг

наедине с собой,

в отупевающей до одури ночи.

каждый взмах крыла

каждой пернатой твари.

каждый удар

об грудную клетку,

испещрённый от боли и любви.

каждый гром облаков

и раскат,

того самого грома.

каждый

неиспользованный шанс,

как напоминание

о тебе…

Старик, думающий о море

старик,

думающий о море,

с припущенным взглядом,

страсть как желавший улизнуть

ещё в той юности,

самой печальной из всех.

он и у берегов то

никогда не бывал,

не знал

ни запаха,

ни вкуса того,

во что так яро верил

и всё ещё продолжает верить…

Где-то

где-то,

где не слишком хорошо.

где нет рядом семьи,

любимой всем сердцем дочери

и доброго пса.

где-то в толпе недоброжелателей,

в замызганном номере

с пятном на потолке,

напоминающем о твоём месте…

Как не заплакать

как не заплакать

в столь глупый день,

не убиться

о злополучный камень

или остаться не у дел?

средь своры пьяных друзей,

пустых книг надменных писателей,

хмурых облаков,

заслонивших мне солнце,

вне любви

и, по правде сказать,

всё много хуже,

чем вам могло показаться…

Правила

1.оставаться на другом берегу.

2.стараться напоминать себе

кто ты есть - не человек,

подделка,

лишённая всякой возможности

заглянуть в глаза.

3.зеркала – твой главный враг,

от них нужно избавиться,

сегодня же.

4.что до девушек,

их красоты не обуздать,

не стоит даже и пытаться.

5.главное,

что находится там,

подальше от людской любви и света,

в царстве небытия -

предместья отчуждённости

одинокого старика,

плетущего узлы

на свой лад,

и дальше

будет только хуже…

Дождь

день,

когда бьёт дождь

мириадами ударов труб,

по каждому.

день,

когда не хочется подниматься

из сна,

жить той же жизнью продавца,

что и вчера,

под невыносимыми каплями дождя…

В очереди сумасшедших

пятиминутка

на счастье,

для целой жизни,

разве это много?

возможно,

пока

просто не настал черёд…

Вымысел

девочка из бахромы

ускользает по воздуху

вместе с ароматом нарциссов -

так кротко,

так спонтанно,

как улыбка незнакомца.

её туфельки стёрлись

насквозь

от страстного фокстрота

или прогулок вдоль Сиены

под ярким светилом.

девочка из бахромы,

ниспосланная свыше,

прямо в голову,

в это заурядное утро…

Бедный, бедный мальчик

почему ты ещё здесь

бедный мальчик?

о, бедный, бедный мальчик,

на твоё место

пришли другие.

ты не смеешь их больше задерживать.

тебе нужно двинуться дальше,

по нехоженым тропам,

пока молод,

пока не стал живым призраком…

Головоломка

мечтать вредно

и больно,

и это правда

с большой буквы.

мечтать чертовски одиноко

и так заманчиво.

сколько людей

уже умерло

с мечтой в кармане?

сколько ещё умрёт

или сойдёт с ума

в этой преисподней грёз?…

Я буду рядом

вот я,

расхристанный перед тобой,

стою и пялюсь

сквозь щелку дома -

на свет внутри,

на ненавязчивую красоту лица.

и то,

как ты кружишь в ночи,

среди сверчков и сна,

непобедимая…