Найти простой и верный способ,

решить проклятые вопросы,

в белогорячечном бреду...

***

катись, катись, как колобок
пока не канул в омут
тот омут мутен и глубок
все колобки в нём тонут

***

Как мотылёк летит на огонёк

(куда, зачем несёт его, однако?),

Вот так и я летел на свет из мрака.

Не долетел - а крылья только сжёг.

И в путанице мыслей, чувств, дорог

Застрял теперь, как в липкой паутине.

И сердцем ощущаю холодок

(сказать вернее - сердце просто стынет) -

Не пожелать и худшему врагу...

Но в пику тьме и холоду, и страху -
Я, задыхаясь, словно на бегу -
С себя срываю бред их, как рубаху

Пишу стишки, которые уже
звучат всё глуше, тише, суше, строже
и предстаю, как будто в неглиже,
нет, даже больше – с содранною кожей

***

«... Кому сказать спасибо, что живой?»

Высоцкий.

В разгаре осени усыпаны листвой

В соседнем парке пруд и тротуары,

а от тебя всё тянет перегаром...

Ты тоже облетел, хоть и нестарый

(Скажи спасибо, что еще живой).

С гостями скучно. Грустно одному.

И ты устал, ты доведен до точки;

Пошло все прахом, что казалось прочным.

Сиди теперь, как узник в одиночке,

(скажи спасибо - в собственном дому)

А что, махнем, приятель, стариной?

Напишем стих изящный, иль поэму
бессмертную?

                 Найти бы только тему...

Но нет ее. Что ж, выпьем, дорогой,

(привет тебе, очередной запой!)

И то сказать - тебе уж не впервой

Бросаться в этот омут головой

от зимней спячки -
                   и до летней спячки.

Алкоголизм – тяжелый, нервный труд:

Ни ангелы, ни черти не спасут,

От тремора, похмелья, от горячки.

Бывало, так трясет и раскорячит -

Спасибо, если вспомнишь, как зовут.

Но вылетев, на скорости в кювет,:

Едва трезвея - видишь ты, как снова

Из воздуха соткётся силуэт

Подруги - Музы, что простить готова,

Тебе измены, и твой пьяный бред..

Скажи спасибо, что к тебе, подлец,

Она еще дорогу не забыла,

И, несмотря на мерзкий облик твой

Не пожалеет сил, и наконец,

Тебя, скотина, вынет из могилы

И смоет грязь с лица своей рукой.

"Ступай-ка ты домой - прикажет, - милый"!
вот, ей скажи спасибо, что живой

 

******

Стало тихо, когда холодильник замолк.

Боль  гнездится в затылке.

Можно выть на луну, как затравленный волк

В детской сказке - страшилке.

А в бутылке ещё остаётся на дне

Недопитая горечь.

Темнота наступает внутри и извне

Полночь.

Хорошо б все послать - и разбить телефон,

Нервы, в сгусток сжимая!

За часы ожиданий, в надежде, что он

Вдруг взорвётся звонком. Дорогая!

За письмом этим - порознь прожитый год,

Состояние недо -

Говорённости нашей, и может быть - плод

Воспалённого бреда,

Неожиданный всплеск позабытой тоски,

Выход из под запрета,

На подобные речи, в ночи, где ни зги

Не видать, накануне рассвета.

***

В любое время года слышу я

Твой голос в середине января:

"Всё будет хорошо. Прощай…удачи"...

Уже смеркалось. Медленно поплыл

Перрон, что для меня Итакой был,

С которой я прощался, не иначе,

Как Одиссей, плывущий на войну,

Бросающий свой остров и жену...

Всё под луной не вечно и не ново...

Война, Елена, Троя - лишь предлог,

Для постижений - Времени, Дорог

Судьбы. Для Эпоса основа.

Зима на севере

1

Насколько лучше перезимовать
На севере, чем на коварном юге,

Где ни зимы порядочной, ни вьюги

Не отыскать.

По сводкам там опять

Туман и слякоть: При такой погоде

И на душе - промозглость, дрянь и гарь

И декабрю невнятному, приходит

На смену - недоделанный январь

2

Очарованье северной зимы!

Мороз и солнце. Снежные отрепья

Сверкают чистотой. Немеем мы

Порою, от её великолепья.

А у реки теперь безлюдно днём.

Разносятся шаги весёлым хрустом,

Деревья здесь разросшиеся густо,

Покрыты серебром...

Нет, хрусталём!

И кажется: Дотронешься до них -

Они, тотчас, рассыплются со звоном.

Парк опустел и до весны затих,

На откуп сдан картавящим воронам.

Прийти домой, замёрзшим, в поздний час,

Взяв Пушкина - читать с любого места,

И сделать ветру зимнему наказ:

"Из Моцарта нам что-нибудь, Маэстро!

 

***

Как всё проходит быстро на земле:
Здоровье, годы, деньги, те с кем дружен

Ты был когда-то, жёны, в том числе,

Любимые твои. Приводит в ужас,

Мысль о потерях этих, но окно

Во времени - спешишь заполнить чувством

Свободного полёта: пьёшь вино

И философствуешь.

Когда ж не в меру грустно -

Пожмёшь плечами, стряхивая с них

Свои проблемы, въевшиеся в кожу.

Все перемены - к лучшему, возможно -

Хотя бы потому, что можно стих

Об этом написать, излить всю боль

Свою в него - ей-ей - бумага стерпит,

Любую позу и любую роль,

Твой бред любой, любой любовный лепет.

Но снова оглушает этот час -

Когда вдруг рвётся, там, где было тонко

Молчать, всё потерявшему за раз,
Привычно заплутавшему, в потёмках