Печали нет                                                                                                                           надет на солнце

 

Печали нет. Есть ночь, звезда, и тишина, и шорох снега,

что белым мягким оберегом спадает в наши города.

Январь нахмурен и суров. То оттепель, то снега пробы. Иду вперёд через сугробы между светящихся миров.

И мне не холодно. Тепло. Печали нет. Есть ночь и небо. Засыпан мир добром и снегом. И все несчастья замело вчерашней дерзкою метелью… Земля людскою колыбелью плывёт, качаясь тяжело.

Надет на солнце набекрень

Мой зимний, мой короткий день. Вздохнул, мелькнул и сгинул прочь. Мне впору вьюга, ветер, ночь.

За облаками — неба суть. Под облаками — снега муть. Сонлив мой немудрёный быт, простудой зимнею разбит.

Уныл осипший зимний сплин. Прописаны мне аспирин, камин, огня густой узор, горячий чай и разговор.

К сему добавить тёплый плед и серый вязаный жилет…

В трубе — метельный стон и плач и ветер, северный трубач.

В камине щёлкают дрова. Продеты руки в рукава,

у ног коты лежат клубком. Всё остальное — далеко… Всё остальное — за стеной, за ледяною пеленой,

за вьюгой, что как ночь густа. Всё остальное — суета.

 

 

 

Я ЧИТАЮ ТВОЙ ВЗДОХ

Я читаю твой вздох. Я рисую твой взгляд. И священные книги от времени прячу.

Много вёсен и зим, жизнь какую подряд, я живу только так. Мне не нужно иначе.

 

Я болею тобой и тобою лечусь, прохожу по тобою открытым дорогам.

Я, наследуя радость, безмолвную грусть приношу утомлённо к пустому порогу.

 

Я твой дом берегу, наряжая в цветы чисто мытые окна, о солнце радея. Здесь судьба оставляет былые черты, освящая любовь и разлуки жалея.

 

В поднебесной игре, между ветреных дней проживая твои непрожитые вёсны,

и тебе я молюсь, и надежде своей, отмечая в нехоженых странствиях вёрсты.

 

Я читаю твой вздох. Я рисую твой взгляд. Я пою твои самые лучшие песни,

что звучат высоко, жизни прожитой над… И в тебе я умру. И в тебе я воскресну.

 

Наталья

УВАРОВА

 

НАТАЛЬЯ УВАРОВА родилась

и живёт в г. Дзержинске Нижего- родской области. Училась на фи- лологическом факультете Ниже- городского государственного уни- верситета. Пишет стихи и прозу. Лауреат всероссийских поэтиче- ских конкурсов и фестивалей авторской песни. Произведения публиковались в журналах «Ниж- ний Новгород», «Ковчег», «Нев- ский альманах», в альманахах

и коллективных сборниках. Автор поэтических книг «Голуби и кры- сы» (1999) и «Бабочка» (2014).

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                             

 

 

* * *

Речка студёная. Склизкие берега. Воспоминаний прошлых гнилая сеть. Если кому-то память и дорога,

То я бы желала памяти не иметь.

 

Если бояться прошлое отпустить, Если бояться оставить покой и дом, Лучше и не растрачивать жизни нить И оставаться жёлудем и зерном.

 

Бойся лишь тех, кто вызвался поучать, Строки калечить и затыкать рот.

Если ручей учили бы, как журчать,

То превратился ручей бы в водопровод.

 

После такого вспухнет твоя голова,

Ты снимешь корону и поумеришь прыть. Но что за наука — переставлять слова Так, чтобы этих умников удивить.

 

Лягут слова пустые да набекрень, Будто сама их я у себя краду.

Лучше скажи мне, о ком так цветёт сирень В нашем забытом старом школьном саду?

КОНЕЦ ДАЧНОГО СЕЗОНА

 

Тени яростно остры,

И в обоях старых стены. Да глядит моё колено из мохеровой норы.

 

Запотевшие очки,

Муха в треснувшем стакане, Притаились кабачки

Под бочком остывшей бани.

 

Дом ссутулился, одрябл, Окна вкось, крылечко гнило. Разворачивай, сентябрь,

Свой трамвайчик сиротливый.

 

Жизнь — как рельсы, но они Вразнобой лежат без дела. Всё за считанные дни

В этом мире проржавело.

 

Стая журавлей — кинжал, Метко брошенный куда-то. Солнце Бог в ладонях сжал И за пазуху припрятал.

НАТАЛЬЯ УВАРОВА

 

 

ПАМЯТИ МОЕГО КОТА

Под кожей жили боль и страх. Я сбросил, что болело.

Но ты держала на руках Моё немое тело.

 

Ах, смерть, пустая голова, И от тебя не скрыться.

Но знаю, прорастёт трава Сквозь рёбра и ключицы.

 

И лист отправится в полёт, Чтобы весной воскреснуть. Ведь жизнь, как водится, идёт, А смерть стоит на месте.

 

Теперь на крыльях, не ползком — Дальнейший путь неведом.

Я стану камнем, и песком, И облаком, и снегом.

 

А в жизни снова всё путём: Отринув все печали,

Мы по чужим костям идём, Того не замечая.

 

Куда идём (нам нет числа), Подставив ветру спины?

А в смерти нет ни капли зла, И жизнь неистребима.

 

Ольга

ФО

 

ОЛЬГА ФО родилась в г. Липецке. Окончила Московский государст- венный университет печати им. Ивана Фёдорова. По образованию литературный редактор. Более тридцати лет жила и работала

в Санкт-Петербурге. Рассказы, эссе и стихи печатались в журна- лах и альманахах, в коллектив- ном сборнике для детей «Тёплые стихи». Лауреат VI Международ- ной поэтической премии «Образ (2018). Живёт во Франции.