Поле перейти                                                                                             жизнь моя

 

Не обмануть, не обмануться, не затеряться в суете.

Идя по жизни, оглянуться — а твой вагон уже в хвосте.

Мелькают станции, вокзалы. Цветут ромашки вдоль пути… А на столе картошка, сало

и водка (Господи, прости!). Во рту солёненький огурчик хрустит со вкусом на зубах.

Дрожит в стекле закатный лучик, бежит речушка голуба.

Мелькнул мосточек деревянный и пляж песчаный в лопухах.

Переливается в стаканы и пьётся водочка горька.

Вагон мотается последний. Закат настоян на меду… Обнявшись, сидя спят соседи. Не спится. Станция. Сойду.

Под вечер небо бирюзово. Весна. Траве ещё расти.

И всё вокруг как будто ново,

а жизнь скукожилась в горсти.

А воздух к ночи пряно-сладкий… Рукой подать — конец пути.

И я шагаю без оглядки — мне только поле перейти.

Гнутся травы росные, убегают дни.

Дети наши взрослые, мы теперь одни.

В полдень солнце летнее высушит росу.

Жили не заметили — старость на носу.

Жизнь моя хорошая слишком коротка, разлетелась дёшево, словно с молотка.

Не исправить прошлое, юность не вернуть.

Грусть домашней кошкою прыгнула на грудь.

Давит боль сердечная иногда во сне.

Где ты, мой невстреченный всадник на коне?

Колется, но хочется свежести глотка.

Не хватает прочности, жизнь так коротка.

Лето. Зелень скошена, сена аромат.

Жизнь моя хорошая, сдай чуток назад.

 

 

 

ПОМНЮ

Помню, часто менялись блузами, губы красили на ходу.

Жизнь сама нам писала музыку… Вальс-бостон — в городском саду.

 

Ночью тихо. Погода хмурится. Мы — по пятеро в ряд, галдёж… Нам кричала из окон улица:

«Эй! Потише вы, молодёжь!»

 

Разгружали вагоны в валенках на морозе по вечерам,

в телогрейках на вате, стареньких, просто весело было нам.

 

Песни, смех…

Впятером — по улицам… Эх… Улыбка сошла с лица… Говорили: «Какая умница,

а ведёт себя как пацан».

 

Помню, часто менялись блузами. Вальс-бостон — в городском саду. Жизнь сама нам писала музыку… Но… не помню, в каком году!

 

Олеся

СУРКОВА

 

 

ОЛЕСЯ СУРКОВА родилась и жи- вёт в г. Сочи. Художник-сюрреа- лист. Член Творческого союза ху- дожников. Увлекается альпиниз- мом и скалолазанием. Стихи пишет около шести лет. Произве- дения публиковались в литера- турных интернет-изданиях

и поэтическом альманахе

«Образ» (Москва).

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                             

 

 

ГРАНЬ                                                                                                                   РУБЕЖ

 

Таинственный всплеск воды. Ритмична работа вёсел.

Не ждём ни любви, ни беды В краях, куда Стикс уносит.

 

Молчит угрюмый Харон, Ответов уже не будет.

Сполна получил навлон. Что дальше?

Лишь время рассудит.

 

И, пряча за спину ветвь

Из златых садов Персефоны, Наивно хотим обойти Вселенной простые законы.

 

Клубится липкий туман,

Но помним, уже чуть дыша, Что дар человеку дан: Бессмертна его душа.

Ловлю ладонью времени петлю. Букет воспоминаний ещё свеж. Так быстро засыпаю, но не сплю. Адреналином вызванный мятеж.

 

Калейдоскоп созвездий и планет. Сансары колесо или манеж?

Песок часов уходит в интернет. Без страха жду дорогу и кортеж.

 

Покинуть тело, словно старый храм, И не пропасть, остаться где-то меж… Осесть туманом, преданным горам. И перейти невидимый рубеж.

 

 

 

ВМЕСТО

Рано или поздно, поздно или рано Закрываем двери, забиваем рамы.

И, собрав в ладони то, что было рвано, Молча и бесшумно зашиваем раны.

 

Рано или поздно заползаем в кокон. Спрятаться от мира в бездне из волокон. Вместо гор — обои. Водопадов — ванна. А леса успешно сменит икебана.

 

Рано или поздно, пыль смахнув с экрана, Растянуться плавно к бортикам дивана. Вместо неба — пластик. Мир самообмана. Вместо солнца — лампа.

Вместо крыльев — рана…

 

Светлана

ТАРАСЮК

 

СВЕТЛАНА ТАРАСЮК родилась в 1963 году в Ленинграде. Окон- чила Ленинградский государст- венный университет по специ- альности «математика». Занима- ется разработкой программного обеспечения для автоматизиро- ванных систем управления. Сти- хи пишет более пяти лет. Про- изведения публиковались в лите- ратурных журналах. Дипломант VIII Международной поэтиче- ской премии «Образ» (2020).

Живёт в Санкт-Петербурге.

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                             

 

 

ОКРАИНА                                                                                                                  * * *

 

Городская моя окраина, Типовые дворы, дома… Получилось так, что достраивать Начала я тебя сама.

 

Не большие стильные здания Воздвигала (куда уж мне) — Добавляла воспоминания

И счастливых, и горьких дней.

 

Вот они, на порталы похожие, Только не в иные места,

А ведущие в годы прошлые

По пронзившим время мостам.

 

Мы с тобою теперь, окраина, Стали частью одна другой.

Я уйду, но хочу отчаянно, Чтобы след ты хранила мой…

Мне никогда стихов не посвящали:

Ни книжных и ни собственных — ничьих. Но разве это повод для печали,

Для зависти или для слёз ночных?

 

Особенно сейчас, когда стихами Под флёром белой ночи говорит

Сам Петербург — его вода, и камень, И небо в первых проблесках зари.

 

Их слушать надо сердцем — не ушами, Иначе даже слов не разобрать…

И вот уже летящими строками Ложатся строфы в тонкую тетрадь.

 

Мне никогда стихов не посвящали? Да я не замечала просто их!

Желанней что-то может быть едва ли, Чем городом подаренный мне стих.

 

 

 

НЕОТПРАВЛЕННОЕ ПИСЬМО

В этом письме, мой милый, Слов о любви не будет.

Я про неё забыла…

К радости или к худу. Пара десятилетий — Срок не такой и малый, Чтобы покончить с этим, Окаменеть, как скалы.

 

Камни невозмутимы,

И среди них не встретишь Брошенных, нелюбимых, Бывших и лишних третьих. Но для чего пишу я?

И адресатом — ты ли? Вру я кому впустую? Чувства-то не остыли.

 

Память хранит печально Взгляд твой и пульс мой частый. Не из породы скальной

Я уродилась… к счастью. Пусть нелюбовь — отрава. Долю зачем иную?

…А вот письмо отправить, Думаю, не рискну я.

 

Людмила

ТРЕМБАЧ

 

ЛЮДМИЛА ТРЕМБАЧ родилась в 1956 году в г. Днепропетровске (Украина). Окончила филологи- ческий факультет Таврического госуниверситета. Работала препо- давателем литературы в Москов- ском строительном техникуме.

Мать семерых детей. Стихи пишет с юности. Автор поэтиче- ской книги «С тобой и без тебя» («Образ», 2019). Живёт в г. Домо- дедово Московской области.