Девочка с персиками                                                                                                                                                             май

 

Сквозь окно светлый полдень ложится косыми лучами На белёную скатерть, и стул, и скрипучий паркет.

Ты на миг забежала и персик схватила случайно — И сидишь за столом больше сотни непрожитых лет.

 

Как вживую я чувствую запах старинного дома: Это дерево пахнет, прогретое летней жарой.

Здесь лелеяли сад, чтоб спустя и полвека потомок Наслаждался плодами с ворсистой сухой кожурой.

 

Как мне жаль, что теперь не живут в знаменитых усадьбах. Почему я до боли люблю их помещичий быт?

О семнадцатом годе я вовсе хотела не знать бы, Но незнанием этим последствий судьбы не избыть.

 

А тебе всё неведомо. Есть лишь родные аллеи,

По которым бы бегать и бегать и в солнце, и в дождь. Потому ли, что в детстве все фрукты казались спелее, Только вырастешь — сладость такую уже не найдёшь.

 

Ты вбежала — был август, вот осень взошла незаметно, И кленовые листья легли на обеденный стол.

Знаешь, время несётся быстрей, чем любая комета. Хорошо, что художник сказать ему сможет: «Постой!»

 

И, мгновение детства доверив холсту на мольберте, Он отложит палитру, и все вдохновенно решат, Что картина его — безусловное светлое «Верьте!» Восхитительной жизни, как чистая эта душа.

Вечереет. Сгущается запах сирени, У набухших цветов собирая толпу.

В предзакатных лучах словно замерло время И летает сквозь них надоедливый пух.

 

Как давно в парке Горького мы не ходили! Здесь опять многолюдно и пахнет едой.

Изменилось немало, как кажется, или Это жизнь разделилась на после и до?

 

Как разнежился май над махровым тюльпаном: Он не помнит, что к ночи должно холодать.

Снова тихо зовёт дух решений спонтанных, Мне давно не давалась его благодать.

 

А сегодня легко: танцевать, как в то лето, Без боязни упасть, показавшись смешным. Словно раньше всё было не то и нелепо, Словно начали жить только с этой весны.

 

Стали целым единым отдельные части,

Как сирень зацвела в свой положенный срок. Бог хотел, чтоб мы знали, как выглядит счастье, И сегодняшний вечер для нас приберёг.

 

 

 

ОСЕННИЙ ЧАЙ

У меня есть волшебный чай:

В нём лаванды цветы и корица. Золотистый необычайно: Заваришь — словно искрится!..

Сберегала его в закромах Молчаливая светлая осень — Горьковатый густой аромат Неизменно в сентябрь уносит.

Там желтеет спросонья лес,

Не понявший, что август кончен. Стал задумчивей солнца блеск, А лучи — холодней и тоньше.

Вспоминаю прохладный день, Запах дыма и солнце сбоку.

Это было не помню где — Наяву ли, во сне глубоком?

Неопознанная тоска

Снова мысли мои наполнит. Безуспешно иду искать Каждой осенью этот полдень.

На столе остывает чай, Источая осенний запах. От него я хочу молчать Неосознанно и внезапно.

 

Людмила

ВЕЧЁРКИНА

 

 

ЛЮДМИЛА ВЕЧЁРКИНА роди-

лась и живёт в Москве. Окончила факультет журналистики МГУ. Работала главным редактором культурологического журнала

«Марка». Член Союза писателей Москвы. Произведения публико- вались в «Литературной газете», в журналах «Юность», «Кольцо А» и др. Стихи и песни звучали на радио и ТВ. Лауреат телеви- зионных конкурсов. Автор трёх песенных альбомов и шести сти- хотворных книг: «Сокровенное»,

«Угол отражения», «Полнолуние»,

«Между тридцатью и сорока»,

«В земных пределах» и «Ожог от озаренья».

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                             

 

 

СОН НАЯВУ                                                                                                                ДАР

 

Мне снился сон, его я точно помню, как добрый фильм — без края и конца. В наш старый двор я забрела сегодня и ясно вижу своего отца.

 

Он молодой, в шинели долгополой,

в глазах — улыбка, под ногами — снег. Я — кроха и от встречи той весёлой свой звонкий слышу колокольчик-смех.

 

Как хорошо в нарядном капюшоне!

И санки с креслицем нетерпеливо ждут.

Деревья в ослепительном поклоне меня так мило Милочкой зовут.

 

Кидаюсь к санкам, и отец довольный меня знакомой улицей везёт,

и сердце бьётся радостно и вольно и без труда то время узнаёт.

 

На варежке присевшею снежинкой любуюсь я и пробую на вкус.

А папа пишет буквы хворостинкой, я не запомнить азбуку боюсь…

 

И просыпаюсь. Что за сон чудесный? Всё память сохранила неспроста… Когда в душе воспоминаньям тесно, им только бы добраться до листа!

Этот дар мне послан с детства: поцелуй печальный Бога, драгоценное наследство, невесёлая дорога.

 

Объектив познанья мира, постиженье скрытых связей. Несмолкаемая лира, филигрань словесной вязи.

 

Отражение Вселенной —

в каждом крошечном созданье. Скорой жизни шифр нетленный, изменённое сознанье.

 

Горечь бунта, раж паренья, радость щедрая природы. И ожог от озаренья.

И расплата за свободу.

 

Но маячит в бликах света чёрной плетью у виска одиночество поэта, окаянная тоска…

 

 

 

СТЕНА ПЛАЧА

Старинный сад, заросший пруд и синий бархат небосклона.

Меня здесь почему-то ждут у беломраморной колонны.

 

В разгаре бал. Просторный зал, объятый музыкой Шопена.

Луны мерцающий опал плывёт в сиреневую пену…

 

В сиянье стоязычных свеч

лишь вашим взглядам я внимаю и глаз восторженную речь

с недоуменьем понимаю.

 

Мои движения легки,

я не скрываю оживленья. Раскручивает вальс шаги до безоглядного круженья.

 

О, наваждение весны!

Упругий шёлк и звон браслетов. Бывают явственными сны,

но неизвестно, сны ли это.

 

Екатерина

ВОЛКОВА

 

ЕКАТЕРИНА ВОЛКОВА родилась и живёт в Москве. Окончила фа- культет журналистики Москов- ского госуниверситета им. М. В. Ломоносова. Работала коррес- пондентом международного от- дела газеты «Правда». Второе высшее образование — педагоги- ческое. Участвовала в создании школы нового типа для больных детей и детей-инвалидов № 388, работала заместителем дирек- тора школы. Автор тринадцати поэтических книг и двух сборни- ков прозы. Дипломант конкурсов Московской городской организа- ции Союза писателей России.

Член Российского союза писате- лей. Руководитель литературного клуба «Традиции».

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                             

 

 

МОЛИТВА                                                                                                          ДЕВОЧКА

 

Думай сейчас обо мне!

В злобной, пустой тишине Шёпот похож на крик.

Губы в слезах, как в вине. Видишь, тюльпан на окне, Цвет не набравши, поник?

 

Думай сейчас обо мне! Даже если во сне Телом к другой приник,

Сквозь леденящую тишь Всем существом услышь Шёпот, похожий на крик.

 

Думай сейчас обо мне! Гляди же — свеча во тьме Тщится цветок согреть… Вспомни — и возжелай! Шёпот — уже как лай — Пламени близит смерть.

 

Пусть так и мне сгореть, Дай мне не умереть!

Слышишь, в застывшей тьме — Фраза, молитва одна?

Дрогнула тишина: Думай сейчас обо мне!

М.

 

Называли девочкой дурацкою, Называли девочкой с косой… Назовусь царицею кабацкою

С выжженной, иссохшейся душой.

 

Голову, когда-то непокорную, На плечо чужое положу.

И любить бесчувственно-безмолвною Страстью губ горячих прикажу.

 

И, уменьем женским ловко путая, Лицемерьем фраз стегая пыл, Всех заставлю почитать беспутною Так, чтоб тот, далёкий, не простил!

 

Если б видел он, забывший девочку, Как в похмельном, неродном плену Рву сама, как хрупенькую веточку, Тонкую сердечную струну!..

 

Если б видел, если б знал, То, наверное,

Эту девочку б назвал Он неверною…

 

 

 

СЛЕД КАРАНДАША

Снова весна взорвала старый лёд В сердце моём.

Сколько же можно?! Когда же пройдёт?! Иль поделом?

Словно манежная лошадь, по кругу хожу За годом год…

Снова тобой лишь живу и дышу — Взорвали лёд.

Если бы пальцы в кровь — пустяки, В кровиˊ — душа.

Сколько просила себя: не зови, не проси! Снова, еле дыша,

Трепетно жду я того, кого больше нет. Есть не стираемый ластиком след Карандаша.

 

Мария

ВОЛОЩУК

 

МАРИЯ ВОЛОЩУК (литератур- ный псевдоним Махоша) роди- лась и живёт в Москве. Окончила Московский инженерно-строи- тельный институт, Московский институт психологии и педаго- гики, МГУ имени М. В. Ломоно- сова и MBA Школы бизнеса «Си- нергия». Работает независимым бизнес-консультантом. Пишет стихи, прозу, рисует и снимает видео. Развивает оригинальный концепт-проект «Ожившие сти- хи». Член Российского союза пи- сателей. Награждена юбилей- ными медалями: «Анна Ахма- това 130 лет», «Афанасий Фет 200 лет» и «Иван Бунин 150 лет». Дипломант литературных и худо- жественных конкурсов. Автор двенадцати книг.

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                             

 

 

О НАСТОЯЩЕЙ ЛЮБВИ                                                                                                                                                         ЗАЧЕМ…

 

Да, было всё неправильно, не так… У алтаря их не венчали свечи,

Он ей не клялся вместе быть навечно, Она ему не чистила пиджак —

 

Их чувства не касались дел мирских. Их мамы не судачили про внуков,

Их расставанья длились в жутких муках, А встречи были тайны и редки.

 

Купаясь в красоте прикосновений, Горячий шёпот так сводил с ума, Что их любви нечаянной весна Собою отогрела дождь осенний.

 

От всех скрывая радости секрет,

Молчали там, где должен крик сорваться… Он каждый раз просил её остаться,

Чтоб каждый раз в ответ услышать: «Нет!»

 

Как он любил и как она любила, Чужих гостиниц помнит полумрак. Да, было всё неправильно, не так, Но это с ними было, было, было!

Зачем вы убиваете любовь,

Её обречь пытаясь на взаимность? Кому нужна стерильная интимность Двух чувство потерявших дураков?

 

Зачем вы убиваете любовь,

Её стараясь передать словами? Могилу ей копаете вы сами,

Сжимая в рамки из компактных слов!

 

Зачем вы убиваете любовь,

Её измерить пробуя и взвесить? Ваш эталон единый слишком тесен

Для трепетных и дерзких страсти снов.

 

Зачем вы убиваете любовь,

Её на общий суд кидая в лентах?

Ей вкус противен скользких комплиментов, Тлетворна зависть добрых языков!

 

Её вы берегите как дитя —

От глаз чужих, от человечьих мерок. Заботой тешьте и согрейте верой, Как ласковый огонь её растя.

 

С ней встретиться непросто на пути.

Здесь, на земле, любовь — большая редкость! Коль дали вам в её тепле согреться,

То большего вам здесь уж не найти.

 

 

 

ЭТИМ ВЕЧЕРОМ

Этим вечером она хотела бы быть с ним.

Поболтать о бренном и вечном, понятном лишь им одним, Не видеть людей вокруг, и не чувствовать кофе вкус,

И даже поныть немножко, как жалкий последний трус. Забравшись с ногами в кресло, приличия позабыв,

В его доброте пригреться, поверить в извечный миф О сильной руке и счастье без всяких на то причин.

И таять от мысли, что рядом есть он, тот самый, один,

С кем можно не видеть людей и не чувствовать кофе вкус, Кто скажет, когда она ноет, как самый последний трус:

«Малыш мой, терпи, мы справимся! Не робей!» Кому она верит так, как будто самой себе.

 

— Прекрасное место, не так ли? Быть может, глоток вина?

— Спасибо, не стоит. Правда. Я лучше побуду одна. И в этом, поверьте, ни малой капли вашей вины, Всё дело во вкусе кофе…

И людях, что мне видныˊ …

 

Вероника

ГАБАРД

 

ВЕРОНИКА ГАБАРД (Тарновская) родилась в 1963 году в Ленин- граде. По образованию инженер- теплофизик. С 1998 года живёт в г. Лунд (Швеция), где преподаёт маркетинг в Школе экономики

и менеджмента Лундского уни- верситета. Танцует танго, пишет стихи и рассказы. Произведения публиковались в альманахах

и коллективных сборниках. Дип- ломант международных литера- турных конкурсов. Автор книг стихов и прозы: «Преображение»,

«Мой Лунд дорогого изгнания»,

«Жизнь как танец» (на шведском языке) и «Опрокинутое небо» (диплом премии «Образ» в номи- нации «Книга года» за 2020 год).