Глава 5 «поверить значит умереть»

Я собираюсь, выхожу на улице, дождь прекратился, если он вообще был. Кто знает, сны иногда выходят такими реальными. Пугающе правдоподобными. Иду по улице, вижу знакомую вывеску.

Захожу в бар. Сажусь. Заказываю себе выпить. Жду. Посетителей немного, и все они – скучающие тихие алкаши. Никаких повышенных тонов, никакой брани, злых взглядов – в дневные часы в барах расцветает истинная интеллигенция рода человеческого.

- Ну, и каково это тебе находиться в плоду собственного творения? – Передо мной сидит старик. Секунду назад его тут не было. – В особенности если учесть, что все события, даже эти уже пройдены и остались в прошлом?

Спешить мне некуда, я пью вино, смотрю на старика. Как и все старые и почтенные люди, этот седой, глаза ясные, взгляд острый, и сидит он в кресле. Все расплывается, я не могу сфокусироваться, потому что смотрю на его искаженное отражение – рядом со мной никого нет, он только в зеркале. Старательно обдумываю ответ.

- Мне же не надо думать, какой вопрос лучше задать? – Говорю я – Вопросы и ответы предопределены?

- Тут ты как раз ошибаешься. Представь, что ты попал в свой маленький мирок, который постоянно подвергается методу нарезки. Куски автономных кодов смешиваются, образуют причудливую палитру. – Старик хмурит лоб, заказывает очередную порцию тройного виски без льда. - Ты можешь знать картину целиком, но ее части для тебя остаются тайной.

В баре разыгралось бурное действие. Случилось непоправимое – столкнулась пара выпивох. Грохот посуды, громкая ругань, переходящая в неуклюжую драку. Так серьезно, все по злому. Кровь катится с соперников градом, похоже они поставили друг другу по хорошему рассечению. Пол усеян красными крапинками. Судя по улыбающемуся выражению лица старика, ситуация приносит ему удовольствие.

- Это как смотреть ковбойские фильмы по телеку, а, сынок?

- Да. – неуверенно отвечаю я.

- Ты такой настырный. Людям интересно общаться с тобой. Ты постоянно спрашиваешь. Даже сейчас хочешь что-то узнать. Валяй.

- Ну а вы? Какие цели преследуете? Неужели я настолько плох, что не написал ничего отвлеченней поиска…

- Зигмунд сказал мне, что я должен увидеться с вами. Что это вам поможет найти себя. А поскольку я обязан Зигмунду многим, я согласился. Почему ты постоянно пялишься в зеркало?!

Я перевожу мутный взгляд, пытаясь заставить смотреть себя вперед. Алкоголя на сегодня хватит. Старик сидит передо мной. Пьет виски. Зеркало исчезло. Куда я смотрел?

Проходит час, второй. Сумерки накатывали волнами темно-синей бесформенной массы. Люди постепенно отбрасывают свои серые цвета и превращаются в тени. Фонари становятся все ярче. В баре все шумнее. Все напиваются, буйство витает в воздухе, эхом отскакивает от каждой фразы, и слушать старика становится все труднее.

Мир статичен. Я – единственное действие в нем. Я вижу сквозь стены другие стены, густо покрытые кровью и плотью узников чистилища. Вдыхаю сладковатый аромат гнили и разложения. Образы то и дело встают перед глазами, становится сложнее их контролировать.

Старик зажигает сигарету, затягивается, постепенно исчезает в серой пелене табачного дыма. Отрывками среди прочих звуков я слышу его кашель, поскрипывание стула, на котором тот сидит, и бессвязное бормотание:

А ты хороший парень, как я погляжу. Знаешь, главное в человеке то, что скрыто внутри. В общении с тобой я вспоминаю себя. Знаешь, я раньше был тобой. – Старик смотрит мне в глаза, ищет реакцию на его откровения. - Я и сейчас являюсь практически полной твоей копией. Ну, практически так. Только я не такой вялый, как ты. В мои годы веселье и хорошее настроение на вес золота. – Старик смеется. – Вот ты сейчас думаешь, как такое может быть? Уж не слушаешь ты несколько часов старого козла, что всегда напивается в стельку, а? – У меня возникает желание кивнуть ему – Джек. Меня зовут Джек. Это имя о чем-нибудь тебе говорит? – Не в силах сдержать дрожь в голосе, я просто киваю. – Итак, о чем там я говорил. Создавая реальность, ты затормозил ее примерно часов на двадцать, и на всем протяжении времени события в альтернативной вселенной развивались по-другому. Я это ты двадцать минут спустя, если посмотришь в призму далекого будущего. В тебе есть талант. Во мне есть талант. Мы просто воспользовались им неправильно, так? Теперь ты хочешь все исправить. Что ж, с моей помощью у тебя получится. Я знаю несколько входов в Город. Нас там ждут. Единственное что ты не предусмотрел – Z55. Не знаю, насколько похожие у нас реальности после смещения времени, но в моей реальности Z55 является…

Старик умолк. Очнувшись, я вижу бар, наполненный дымом и темнотой. Голоса сливаются в гул. Я рассеянно смотрю по сторонам, и голос звучит, словно у меня в голове (я не вижу говорящего): – Добро пожаловать, друг мой. Этот полоумный старый ублюдок пытается провести тебя. Им движет жажда бессмертия. Не слушай его.

Бар разрезает грохот выстрела. Из бесконечных облаков табачного дыма проступают кроваво-красные очертания старика, тот пытается что-то сказать, но рот его наполнен кровью, и он безмолвно опускается на свой стул. Я почувствовал укол прямо в сердце, в глазах потемнело и я лишь слушаю невидимого палача. Знакомый голос, черный, вязкий, густой, как деготь. Мне плохо.

- Хватай старика и пошли. Иначе продырявлю твою голову.

В баре тихо, все статичны, молчат, движения происходят в замедленном времени, в пространстве, наполненным холодом и черным цветом.

Мои руки погрязли в липкой жиже, я с трудом отдираю их, верхний слой кожи сдирается, нервы обнажены и раскалены до предела, я послушно выполняю приказ убийцы. Я не хочу умирать. Я закидываю бездыханное тело на плечи, вымазав попутно руки в крови и остатках мозгов, медленно направляюсь к выходу. Ноги ватные, походка нетвердая, меня вот-вот стошнит. Эти ощущения больше напоминают мне реальность, чем радостное общение с самим собой в отражении зеркала. Раз увидев смерть, ты расцветаешь жизнью, как бы ты это ни скрывал.

У виска железо приятно холодит кожу. Я принюхиваюсь, на пистолете остался сильный запах пороха после выстрела.

На улицу свалилась настоящая пустота, не видно звезд на небе, лишь фонари, островки света, освещают нам путь. Прошел час, может два, ноги затекли, мозоли кровоточат, я остановился, вытер пот со лба.

- Мы пришли, – говорит тень – вот, держи.

В моих руках лопата.

- Копай. – тихо произносит тень. Честно признаться, я до глубины души проникся моментом. Темная безлунная ночь, холод снаружи, жаркое тепло от напряженных рук, что роют безвестность. Буйство черных красок. Настоящие чувства.

Я послушно выполняю приказ. Стараюсь ни о чем не думать. Мышцы напряжены, работа идет быстро и слаженно.

- Держи, – тень протягивает мне синюю сигарету.

- Извините, – меня пробирает дрожь, я вижу, как сквозь темноту проступают снежинки, они падают на землю, на свежевырытую яму, они падают на меня и тают. Я мельком вижу очертания говорившего со мной, меня завораживает страх. Темная фигура, пистолет в руке, сцена из ковбойского фильма. Из черной расселины поднимается густой клубок дыма, поднимается в темноту, растворяется в ней. Из ямы поднимается вкусный запах свежей земли. Я вдыхаю его с наслаждением. Зажигаю сигарету. Маленький блестящий рубин светит на краю пропасти.

- Мне сейчас снится сон. Игра воображения. Перебрал в баре, хватанул излишка, сломался в темном переулке недалеко от дома. Проснусь и пойду к себе. Место знаковое, больше всего напоминает…

Фигура вплотную приблизилась ко мне. В бледном, еле уловимом свете зажженной сигареты я вижу глаза. Две огромные, бездонные пропасти, до краев наполненные тоской и отчаянием. Знакомый взгляд, просивший о прощении.

- Тестовый уровень. Преграды, сделанные с тем умыслом, чтобы ты не узнал правду, никогда. Бросай тело в могилу, - выполняю просьбу палача.

От тени веет холодом и смертью, я слышу, как пощелкивают его пальцы на рукояти пистолета. Простая мелодия смерти.

Тело ударилось о земную твердь.

- Полезай за ним.

- Что?.. – мурашки покрыли кожу, невыносимый, колющий холод. В такие моменты внутри тебя все замирает, лишь тихие удары колокольчика в голове, показывают, ты еще жив.

- Большинство людей, имеющих дело со смертью, не очень-то в нее верят. Смерть может быть началом. Главное, под каким углом посмотреть. – Тень смеется. Звуки, громкие, ледяные, пугающие, разносятся по пустырю. – Кому как не тебе об этом знать, Блэйк.

Ураган ворвался внутрь меня, сильнейшим напором вырвав мои последние защитные рефлексы, столпы реальности, на которые я опирался. Мощнейший удар свалил меня в могилу. Мысль, застрявшая в голове: Сам выкопал, сам и попал туда. Тут не место иронии.

Выплюнул кровь изо рта. Смотрю, как мне кажется, наверх.

Голос смерти, где-то в вышине, там, где за черными облаками находятся чертоги зла. Проклятый, порочный мир.

- Смерть для тебя – подарок, – Говорит тень – Добро пожаловать в Город.

Яркий луч света вырвался из темноты.

Голоса в голове исчезли.

Исчезло все.

 

ЧАСТЬ 2. СТАРЫЙ ГОРОД.

Глава 6 – «НАЧАЛО»

Так появилась Игра. Игра, в которой создатель должен выиграть у своего детища, вернуться, чтобы история не закончилась.

 

***

- Привет всем, господа и дамочки, с вами снова я, бессменный ведущий «Пиратского города», неуловимый мститель Z55. До выброса еще целых десять часов, поэтому для всех новичков, кстати, привет сектантам с пустоши, я расскажу вам историю Города. Все данные согласованы с Автором, так что, встречайте новый цикл аудио передач – «Город-Загрузка».

Вы всегда путали Автора с Создателем. Ваши проблемы есть результат ростков заблуждений. В моей студии находится молчаливый Глава Министерства Баланса Сил, который все же соизволил передать всем привет и настоятельно рекомендует подготовиться к Выбросу – спрячьте все цвета в специальные контейнеры, станьте на время Серой Массой, и вы не потеряете свою оригинальность. Что ж, нам действительно нечего терять, поэтому продолжаем.

Краткий очерк о городе. В авторстве помимо персонажей Блэйка и Джека числится импровизация Z55.
Центральная площадь. Прямая, словно рана, разрубает Город на две части. Дорога выложена красным кирпичом, в память о предыдущих временах. Посреди центральной площади стоит огромный колодец, выложенный из черепов героев. Тех героев, что больше никогда не смогут пройти игру. Иногда, по вечерам, у колодца слышны вздохи, плачь, негромкая брань – герои вспоминают моменты. Они не знают, что выбора не существуют. Их подвиги равны статичности их душ, в которых уже не осталось цветов, кроме серого. Чтобы доказать это, возьмем к примеру золотую монетку, что парит над колодцем, освещает его изнутри, создавая радужные оболочке на стенке снов. Если подбросить монетку, выпадет либо орел, либо решка, заранее не угадаешь. Если делаешь выбор в Игре – выбор исчезает в момент выбора. Его не существует. Просто небольшое ответвление от прямоты сюжета. Но это не важно, потому что Золотая монетка освещает путь прямо в Параллельный Город, но попасть туда удастся не сразу, а только пройдя перед этим Город Снов. Если встать напротив монетки, посмотреть налево, то вдалеке, среди туманов, можно увидеть Башню - единственное строение, находящееся на Центральной площади. Тайна башни окутана туманом, как и сама Башня. Смотришь на нее, как на луну, сходишь с ума, если ты слабый. Если и есть какая тайна, то она непременно в Башне. Других подходящих мест просто нет. Если не брать в учет то, что сам Город – одна большая тайна.

Ходит множество слухов про сеть коммуникаций под Городом. Мало людей знает о них не понаслышке, еще меньше из этих людей живы в данный момент существования Города. Есть Метро снов, им пользуется множество народа, люди растворяются в образах давно минувших дней и становятся частью Призрачного плана.

 Но что же находятся в туннелях, по которым уже не ездят поезда, что находится под Метром Снов? Для тех, кто принимает эликсир чуткости, становится настоящим испытанием поездка в метро – они слышат те звуки, которые доносятся Извне. В голове вспыхивают образы чудовищ, которые приходят во время выброса и крадут твой цвет. Самое страшное, что можно потерять… На поездки тратится Цвет, поэтому кто-то из твоих попутчиков, а может ты сам, в любом случае окажутся жертвой, ибо ценой их жизни создается топливо на Заводе распределения цветов.

Мимо проносятся отрывки воспоминаний, картинки, потускневшие с течением времени: карта Города, квартал наркоманов, порт Семнадцатого века, улица трех судеб, здание суда, лабиринт под городом, люди, живущие во тьме подземелий, улица слов, Театр. Люди идут по улицам, на них маски одинаковых лиц. В Город врывается синий цвет, и есть семь дней для того, чтобы понять, как это все работает. Семь дней для того, чтобы жить, а не пытаться. Душа Города болит, гонит на здания серые тучи. Излечив Город, излечишь и себя, и в невероятном тоннеле снов, одном из мест, где ты чувствуешь свое будущее, видны отражения твоей прошлой любви: куски мяса, беспорядочно разбросанные по комнате. Время чудовища прошло, наступило твое и возможность победить его. Двойники чувствуются везде, и Темная Сторона Города всегда открыта для посещений.

Что делать, если наступил ногой в невидимый телепорт, который случайно переместил вас от момента созерцания башни до момента нахождения в неизвестном месте? Прежде всего, оглянись по сторонам: твои глаза, словно магнит, притягивает деревянное здание титанических размеров, с вывеской «Таверна Старая Гарпия»? Ты уже слышишь звон бутылок? Мерное гудение, смешанное с алкогольными парами, врывается прямо в душу? Пьяные выкрики, выстрелы, крики, стоны, тосты, грохот – эта какофония завораживает тебя?

Или же серый взгляд тенью скользит по рядам тусклых, безжизненных зданий, что рядами расходятся во все стороны?

Или же, вы, шельмец, уцепились взглядом за красный фонарь, что сулит вам массовость развлечений, по которым вы так истосковались?

Или же вы чувствуете всей душой настоящий, взаправдашний бриз и вашему мечтательному взгляду открывается корабль удивительной красоты, что стоит в Порту?

Повсюду суетятся люди, корабль скоро отходит. Куда?

Там, вдалеке, две луны, одна в небе, средь облаков, другая – на воде, в плену пенных волн. Тихий ветер приносит удивительный аромат морской, вечерней свежести.

Если вы видите всё это, вы в Порту Семнадцатого Века. В том месте, где вам захочется оказаться снова. Полный набор пиратских фантазий. Не забудьте кинуть золотую монетку в море, такая примета. Значит, вы вернетесь. Все возвращаются. Рано или поздно. Место, которое будет жечь вашу душу огнем любви во сне. Просыпаясь, вы будете чувствовать разочарование. Не в том дело, что мир плох, а в том, что он серый. Настоящие цвета – среди волн, быстрых и свободных.

Попав на Окраины Города, вы увидите нагромождение заводов: трубы исторгают клубы пыли, дыма, грохот станков оглушает неподготовленного игрока, яркие искры, вспыхивающие то тут, то там, гипнотизируют. В одном из заводов – вход в подземелье. Те, кто создают цвет, контролируются Министерством Баланса Сил, и если, не дай бог, конечно, вы проберетесь в святую святых этого завода, то увидите огромные кристаллы цветов. Вы будете смотреть на них так долго и зачарованно, что и не заметите, как вы оказались в темнице где-нибудь под башней, а ваше лицо едят сектанты, охотники за цветами, вампиры, наркоманы, в общем, весь цвет Города, но вы просто будете находиться внутри монолита, а не там. Ищите - выходов, как и цветов, на всех не хватит.

Напоследок вы должны побывать на пустошах вокруг Города. О них сейчас только и толкуют. Z55 сделал нескромное заявление, что пустоши меняются абсолютно каждый день – сегодня там можно собрать Синий, а на завтра они растянутся во все стороны бесконечности, породив своей силой жестокое выживание между кусками жизни, и люди в черных одеяниях придут в Город, чтобы обратить его в свою веру Бессмертия.

Бессмертие тут как товар. Оно важнее денег. Глядя на то, как цветов становится все меньше и меньше, любой здравомыслящий человек будет из кожи вот лезть, чтобы не стать как те картинки, хотя и в них заключено бессмертие, но они похоже, еще более статичны, чем облака над Городом.

Оставь будущее на потом, окунись в цвета, посмотри на себя, узнай, кто ты.