Мои стихи - цветок чертополоха

Ник Туманов

не дар небес, не звон вселенской лиры

мои стихи – цветок чертополоха.

я надышался воздухом стихиры,

вот потому и сам пишу неплохо.

ну, да, легко пишу – не всякий сможет.

но иногда сужу не понаслышке,

а по едва заметной глазу дрожи

сердечной мышцы, с колотьем в подмышке,

что вот оно, пришло, и рвётся в пальцы

молитвой тихой, вдохновенной сурой…

 

как много их, таких, как я, страдальцев,

вбивает крик души в клавиатуру.

до немоты. до слепоты. до дури.

себя порой живым не ощущая.

пьёт водку кто-то. кто-то нервно курит,

норваск привычно чередуя с чаем…

 

что между делом, на уроке в школе,

напишет мальчик просто, без мороки,

старик рванёт из сердца с дикой болью

и заливаясь кровью, лягут строки,

на белизне бумажной пламенея…

вздохнёт мальчишка. старый буркнет матом…

но всё, что каждый скажет как сумеет

лишь одному ему близко и свято.

хоть каждый третий – Бог в венце терновом,

а каждый пятый – сам себе Создатель,

что ни скажи они, давно не ново,

а значит, зваться гением – не катит,

и свят закон: «не создавай кумира».

 

вот так и я поставлю точку вздохом:

не дар небес, не звон вселенской лиры

 

мои стихи –

 

цветок чертополоха.

 

© Copyright: Ник Туманов, 2011

 

ровно на сорок!..

Ник Туманов

мне даже горечь водки сегодня – чай,

это инстинкты душат вслепую эго.

я на тропу войны выхожу – встречай,

альфа моя стремится в твою омегу.

значит, сегодня я кровью твоей упьюсь,

или в страстях изваляюсь, как сучка в хламе.

в ритме фанданго бьётся по венам пульс

без передышки – слава богам и маме!

это болезнь, чумная, как ОэРВИ –

наша с тобой поездка на вечер в Польшу.

ровно на сорок градусов от любви.

ровно на сорок!

и ни на градус больше…

 

 

© Copyright: Ник Туманов, 2011

 

Nostalgie

Ник Туманов

наглотавшись чужой отравы,

не вина, а, скорей, вины,

ты придумала это право

на исход из своей страны.

не жалея почтовый ящик,

вся в эпистолах извелась,

объясняя: истец обрящет,

с глубиной, мол, у рыбы связь,

мол, удобнее хата – с краю…

 

объяснения – для невежд.

не бывает иного рая,

кроме рая твоих надежд.

я не строю давно иллюзий,

но себе отдаю отчёт,

что разрубленный нами узел

вряд ли начисто заживёт.

мне ль, не первому, не шестому,

из оторванных от земли,

объяснять, как тоска по дому

нестерпимо внутри болит?

только кто, кроме нас повинен,

нас, решившихся на исход,

что в обрезанной пуповине

генетический ноет код?..

 

© Copyright: Ник Туманов, 2011

 

L amour par terre

Ник Туманов

прошу тебя малышка, не дрожи.

ведь если не жалеть себя до дрожи, то мы с тобой дышать друг другом сможем.

не бойся.

зто боль.

и это жизнь.

смотри, как терпеливо дышит ночь, и стелит нам постель на мягких травах, как мать, она на всё имеет право: зачать, убить, отвергнуть и помочь.

иди ко мне...

я боль твою приму.

я стисну зубы на последнем слове, чтоб ты не перепутала с любовью нелепых фраз пустую кутерьму.

расти во мне надломленным цветком, корнями приживай к яремной вене, невинно, затаясь, обиняком – бутон души не терпит откровений.

дыши, малышка глубже, я – твой шанс узнать, за что Сезанн любил Прованс,

увидеть, как в лавандовых полях купается рассветная земля…

вдыхай меня, удерживай внутри, как небо молодой Экзюпери удерживал в объятиях, пока Земля не позвала из высока…

останься рядом строчкой на листе.

не разрывай единого на части.

мой тайный бред тебе подарит счастье, упав звездой в зелёную постель.

 

любимая, когда тебя целую, касаясь губ дыханием слегка,

вдыхай меня, пока я жив,

пока кричит твоё сердечко: «аллилуйя!..»

 

© Copyright: Ник Туманов, 2011

 

Aenigma

Ник Туманов

а неба нет.

и ада тоже нет.

и между ними – космос.

пустота.

и то, что мы когда-то звали «свет», всего лишь росчерк жирного креста.

хоть и креста, понятно, тоже нет…

а что же есть?

аморфные тела, которым сотни миллионов лет.

у них особый, творческий удел – принять, заполнив, форму наших тел.

они прозрачней всякого стекла.

что в тех телах?

загадка и секрет.

но только факт – в них точно нет тепла.

 

© Copyright: Ник Туманов, 2011

 

В небо без пересадки

Ник Туманов

сонный город. июнь. европа.

затихающий летний вечер.

из экрана калейдоскопа

миражи полетят навстречу –

это будет, лишь надо верить,

засыпая в своей кроватке:

лязгнет лифт закрывая двери

кнопкой «в небо без пересадки».

выйдут звёзды цветным парадом

проводить наш кораблик тленный.

ты не бойся беды – я рядом.

растворяйся в моей вселенной.

 

© Copyright: Ник Туманов, 2011

 

 

Баллада о Двери

Ник Туманов

В очередной раз, намереваясь поулыбаться над неудачными строчками

другого автора, я вынужден его благодарить.

 

В этот раз я благодарю за внезапное вдохновение Виолетту Токарь

с её странными строками в стихотворении:

 

«Разбито зеркало любви...»

http://www.stihi.ru/2011/06/10/8627

 

.................................................................

.................................................................

"Закрылась в счастье наша дверь.

Устала верить и любить..."

 

-------------------------------------------

 

Баллада о Двери

 

 

Жила-была на свете Дверь.

Одета в чёрный дерматин, как вестник смерти и потерь, она мечтала расцвести, поверить в счастье, полюбить, с петель сорваться и уйти…

Ей надоело вечно быть преградой на чужом пути...

 

Но годы шли.

Скрипела Дверь, свирепо клацала замком, глазком глядела, словно зверь на тех, кто был ей не знаком, слегка разбухла – годы всё ж…

Когда хозяин приходил, втыкая ключ, как в сердце нож, она из всех двериных сил сопротивлялась: «Не возьмёшь!», зажав замочный язычок

в щели дверного косяка.

Хозяин бил её плечом, ругаясь матом, и пока пинал ногой, кричал: «Ну, всё! Достала рухлядь! Завтра в лом!»

Она же морщилась: «Осёл! Ты, верно, выжил из ума… Как без меня оставишь дом? Да я б давно ушла сама, но кто, коль я уйду, скажи, квартиру станет сторожить? А значит, в корне ты не прав, ко мне не чувствуя любви…» – и с каждым днём сварливый нрав, скрипя, старалась проявить.

 

Однажды в полдень мужики в зелёных робах, как Гринпис, другую Дверь за косяки держа, на лифте поднялись.

Недолго длилась канитель. Сказали ироды: «Ништяк!», и сняли старую с петель, ломами выдрали косяк…

На месте бабушки теперь стоит, металлом серебрясь, крутая новенькая Дверь.

Старушку ж, выставили в грязь, к помойным бакам прислонив…

 

Сбылась мечта сварливой скво – свобода! Только отчего так этот мир несправедлив? Ведь вот она – венец красы, и даже старый дерматин

в слезинках утренней росы, невинной свежестью блестит…

А то, что ей немало лет, так ведь известно всем давно – чем старше, тем ценней вино, и для любви препятствий нет.

 

Конечно, проще бы рассказ закончить тем, как мальчик злой взял зажигалку… вспыхнул газ… и Дверь осыпалась золой…

 

Но всё ж добрей бывает явь: и как-то утром «Жигули» старушку-ветреницу взяв, с собой на дачу увезли.

Хозяин новый, освежив, подкрасив, ласково шепнул: «Ну, что, подруга, будем жить? Давай, садись на петли, ну…»

 

С тех пор она живёт в любви, вишнёвый сад ей новый дом, с пригорка ей открылся вид на пруд, и поле за прудом, а у крыльца цветёт сирень…

И вот что важно – верь, не верь, но нараспашку целый день стоит незапертою Дверь.

С её наружной стороны убор, (не подыскать слова!) – над новым косяком дверным резной наличник в кружевах.

И петли больше не скрипят, а песню нежную поют, впуская бойких пацанят в просторный комнатный уют.

 

А в небе носятся стрижи…

к хозяйской кошке кот рябой пришёл мурлыкать…

 

Это – жизнь!

 

И сотни раз: всё – жизнь!

 

Всё жизнь!

 

И нескончаема любовь!..

 

© Copyright: Ник Туманов, 2011