Всегда может стать хуже, чем есть.

 

- То есть, как это? – не поняла Бернайс, поглядывая то на мужа, то на незнакомца, который стоял и требовательно ждал, когда старушка закончит возникать, - Мы собираемся похоронить нашу девочку! Так что, господа, идите куда подальше со своими научными открытиями. Мы не отдадим нашу Эми!

Восхищенный упорством заботливой женщины, лысоватый шибзик с крайне неприятной, мерзкой улыбкой, круглолицый, с пробивающейся плешью, с дорогущими серебряными часами и одетый на манер олигархов цокнул язычком и отрицательно поводил указательным пальцем.

- Боюсь, это не вам решать. Распоряжение исходит от человека, власть которого, однако, существует столетия… - и показал карточку с логотипом корпорации Trask Industries, - Ничего личного. Мы просто делаем, что нам велели…

 

 

ВСЕГДА…

- Нет! Нет! Нет! Они взяли доченьку! Они взяли Эми! Сволочи! - Бернайс поплакала минуты две, сильно поплакала, громко, с визгом, со смежными стонами. Потом упала. Потеряла сознание. Супруг начал звать работников морга, закричал “помогите”.

 

Представители Industries, всегда выполнявшие указания шефа качественно-быстро, кое-как сунули холодное женское тело в большой чёрный мешок. На соседнем столе лежал мужик “без лица”, но его не тронули.

Направляясь к выходу из царства нежитья, лысый получил распоряжение в виде SMS-ки “зачистить территорию, чтобы не осталось свидетелей”. Это означало, что и Бернайс, и Истер, и весь персонал, включая уборщиков, должны умереть.

 

 

На другом конце города.

В высоченном небоскребе, который, как казалось, упирался в небо, на самом верхнем этаже, в престижном помещении с мечами, с выставленными в ряд блестящими доспехами, с дорогими картинами и не менее дорогими часами в форме шкафчика с выдвижными ящиками стоял господин в синем деловом пиджаке с убийственно важным выражением, гордой осанкой и уверенностью в каждом незначительном движении – в шевелениях пальцами, в моргании, в дерганье веком, в дерганье бровью…

Этот “некто крутой и опасный” смотрел на Нью-Йорк сквозь толстое стекло, не скрывая презрения, реагируя на каждый выход грозы.

 

Послышался стук в дверь. “Некто” сказал:

- Войдите.

 

Лысый приспешник отчитался с порога, ужасно собой гордый:

- Приветствую вас, господин Ростон. Монтегю. Морг был зачищен, как вы и просили. Все мертвы. Даже мухи… и те не спаслись.

- Мухи, говоришь… - Ростон повернулся к шестерке, - Это хорошо! – и сделал шаг вперёд, проверяя, насколько его боится слуга.

 

Ростон:

- А что там с поисками Мэлори? Ты нашел мою сводную сестру?

Лысый:

- Нет. Мы затронули всю вашу международную империю, но… о ней не было слышно уже много лет. Как бы ни было грустно это признавать, шансы на успех ничтожно малы. Вряд ли ваша сестра еще жива…

Ростон громко:

- Продолжайте поиски! Если понадобится, прочешите весь мир двадцать раз, убейтесь, но узнайте, что с ней стало! Я обязан ей жизнью!

Лысый неуверенно, но с повиновением:

- Мы… постараемся.

Ростон:

- Даже не сомневаюсь!

Лысый:

- Что-то еще, сэр?

Ростон:

- Сосуд для демона…

Лысый:

- Оно у нас.

Ростон:

- Теперь… свободен. Оставь меня…

Лысый:

- Да, сэр.

 

Избавившись от назойливого внимания шестерки, Монтегю Ростон смял в руках уже несвежую газету с громким заголовком Masters of Death: on an ash heap of history (Повелители Смерти - на свалке истории) и усмехнулся глубоко про себя:

“ Свалка? История? Это мы еще посмотрим… ”

 

Затем Монтегю повернулся к стене, увешенной десятками картин, и вперился взглядом в портрет Доктора Фатума.

- Ты не сломал меня, отец! Вовсе нет. Воинов ничем невозможно сломать! – сказал он, стараясь подавить панический страх лютой ненавистью и нервно шевеля пальцами опущенных рук, - Ты лишь сделал меня сильнее!

 

Тем временем за окном снова ударила молния, на сей раз в такт зубному скрипу и экзальтированным воплям о мести…

 

 

I am Emilayn Turner. My life - real hell, but I hasn't got used anything to complain of. Emilayn Turner

(Я - Эмилайн Тёрнер. Моя жизнь - сущий ад, но я не привыкла ни на что жаловаться. Эмилайн Тёрнер)

Girls in trouble

-------------------

Line of Blood

 

КОНЕЦ…

…Нэнси Гарднер приехала в офис Wayne Enterprises, как только рассвело. К девяти утра, когда должно было начаться чрезвычайное собрание Совета Директоров, она потеребила руками свою короткую стрижку перед зеркальцем и сказала про себя, что не зря на днях сходила в парикмахерскую. По мнению гендиректора многопрофильной компании, осуществляющей управление более сотни организаций по всему государству, молодой матери и возлюбленной погибшего супергероя, прическа пикси - удобный, стильный и, в конце концов, строгий вариант, который наиболее подходит всем бизнес-вумен, всем серьезным леди.

 

- Как ваш друг, мэм, я могу на вас положиться в случае, если придётся идти на попятную? – подошел к Нэнси один из её подчиненных, её ассистент Рут Рэнделл, пользующийся особым доверием благодаря своим многочисленным рабочим достижениям и ценному умению укладываться в сжатые сроки, - Или самому пытаться разрулить?

- Разруливай – сказала госпожа, не поворачиваясь к Рэнделлу, а устремляя глаза ровно вперед, - Заодно навыки подтянешь. И, как знать, может погубишь оставшиеся проекты Траска. Раз и навсегда…

- Вы знаете! – улыбнулся помощник, - Никакой изнеженный миллиардеришка ни за что не справился бы с подобным грузом, не выстоял бы против журналистов, а у вас отлично получается и то, и другое! Хотите знать, почему?

Нэнси грубо отклонила предложение:

- Нет! – и четко дала понять, что не любит, когда к ней подлизываются её же ассистенты.

 

 

Рэнделл уступчиво поклонился госпоже и невидимо покинул этаж. Оставшись одна, девушка с увлечением погрузилась в себя. Это было ей необходимо…

“ Я пообещала не сворачивать с пути ни при каких обстоятельствах и всеми способами продолжать твоё дело. Надеюсь, у меня всё получится. Надеюсь, я не подведу мечты Спауна… ”