На стихи Анатолия Капитонова

 

 

* * *

 

Собака пристально смотрела,

Потом решила, что свой.

Пришла ко мне

И рядом села,

Покачивая головой.

 

 

Свои

 

 

Поэт пытался подойти

К вопросам бытия.

Собаку встретил на пути –

Подумал, что своя,

 

И ну стихи свои читать,

В сердцах рубаху рвать,

Собака ж начала под стать

Скулить и подвывать.

 

В стих окунулся с головой,

Эмоций не тая.

Собака поняла – он свой,

А он решил – своя.

 

… И были улицы тихи,

Прохожий глянул вслед.

… Собака выдала стихи,

И ей подвыл поэт.

 

2012

 

 

На стихи Вадима Ковды

 

 

* * *

 

Пожив в земной, нескучной обстановке,

Наев, напив, нашкодив, я – балда,

Вернуться должен из командировки

В родимое дурное Никуда.

 

 

Поэт из Ниоткуда

 

 

Умчавший ото всех и отовсюду

Неопытный нашкодивший балда

Приехал из дурного Ниоткуда

В не менее дурное Никуда.

 

И, путь пройдя нелёгкий издалече,

Признав в себе недюжинный талант,

Он землю водрузил себе на плечи,

Как древний и неистовый Атлант.

 

Пожив в земной нескучной обстановке,

Прикинувшись нашкодившим балдой,

Поэт стихи читал без остановки,

Назвав себя то ль Ковдой, то ль Ковдой!

 

Земля кружилась, плакала и пела,

И слушала поэта иногда,

Когда неутомимо, обалдело

Стихи слагал то ль Ковда, то ль Ковда!

 

2012

 

 

На стихи Константина Комарова

 

 

* * *

 

Моё безумие – фантом

Дискретного ума…

…………………………………

Ведь я, в конце концов, поэт:

С листа лечу листом,

А ты – всего лишь силуэт

На месте на пустом.

 

 

Фантом дискретного ума

 

 

Пустое место – силуэты –

Все, очевидно, нездоровы,

А рвутся в Пушкины, в поэты,

В Есенины и в Комаровы.

 

Они на месте на пустом

Хотят казаться лентой пёстрой.

Я их побью с листа листом,

Умом дискретным, строчкой острой.

 

Пусть вас рассудит жизнь сама,

А я живу, листы листая.

Фантом дискретного ума,

Поверьте, штука непростая.

 

Поэты, помните о том –

Побойтесь Бога, жизнь сурова.

Мой ум дискретен, как фантом,

Побойтесь люди, Комарова.

 

2012

 

* * *

 

… А то из слов моих – уж матерных

Процентов где‑то шестьдесят.

 

 

Ненормативный классик

 

 

Я знал поэзию заочно –

Её историю, исток.

Слов тридцать‑сорок знал я точно,

Потом узнал ещё пяток.

 

Затем возрос и стал поэтом,

И всех поэзией потряс,

Безоговорочно при этом

Словарный ширился запас.

 

Слова учил я то и дело –

Читатель к этому привык.

Я стал вконец поэтом зрелым,

Освоив матерный язык.

 

Писать как классик я сумею,

Восторгов истинных – лавины –

Ведь матерных стихов имею

Уже не меньше половины!

 

2012

 

 

На стихи Александра Комаровского

 

 

* * *

 

За окном холодный ветер веет,

Осень забавляется дождём.

Я, чем больше выпью, тем трезвее

Рассуждаю смело обо всём.

……………………………………….

Но зачем же «с мельницей сражаться»,

Если больше нечего налить?

 

 

Ода трезвости

 

 

Капал дождь, как осени ухмылка,

Ветер утомительно ревел.

Комаровский с другом за бутылкой

Долго и осознанно трезвел.

 

Не шутил писатель, не кривлялся,

Забавлялся серый день с дождём,

А поэт с бутылкой забавлялся,

Заявляя: «К трезвости идём!»

 

Он был в теме, и вписался в тему,

И была проблема решена,

Разрешилась трезвости проблема,

Лишь бутылку выпили до дна.

 

Многие решаются задачи,

Выпить есть – судьбу не надо злить.

Так зачем о трезвости судачить,

Если больше нечего налить!

 

2012

 

* * *

 

… По натуре – совсем не бездельник

И за новое смело берусь.

Только всё ж на душе понедельник –

Не тоска, так тоскливая грусть.

………………………………………

Но не знаю вины безутешной,

Чтоб себя по ланитам хлестать.

………………………………………

Впрочем, есть ордена и медали,

И погон золотой со звездой.

 

 

Остров невезения

 

 

Комаровский – не бездельник

И стихов сплетает нить,

Только каждый понедельник

Он мечтает отменить.

 

Словно остров невезенья,

Обуяла жизни ночь…

Отменить по настроенью

Понедельники не прочь!

 

Генералом он зовётся,

И погоны со звездой,

Отдохнуть, однако, рвётся

И во вторник со средой.

 

Отдохнуть, ходить небритым.

… Но начальство, может стать,

Генерала по ланитам

Очень лихо отхлестать!

 

2011

 

* * *

 

Неужели я сошёл сума?

Черти до утра мне танцевали.

Из какой‑то сумеречной дали

Пела Маргарита мне сама.

………………………………………

От тоски так можно зареветь…

Видно, всё же нужно протрезветь.

 

 

Память

 

 

Помнит Комаровский день прошедший –

Было классно, весело, но всё ж –

Здравый он поэт, не сумасшедший,

Но воспоминанья вводят в дрожь!

 

Память растревожила пиита,

Лишь восстановил событий ход –

Помнит, что манила Маргарита,

Черти зазывали в хоровод…

 

Как плясал он с ними до упада,

Помнит чётко, как он с ними пил,

Помнит всё, но только – вот досада! –

Он свою фамилию забыл.

 

Похмелился, выпил – может, мало?

Видит: Маргарита тут как тут!

Сунулась в окно и подсказала,

Что его Булгаковым зовут!

 

2012

 

* * *

 

… Ну, надо же «ядрёна мать»!

Да мы ж ведь мастера ломать!

………………………………………

Но где ж такую мудрость взять,

Чтоб разобраться – что ломать,

А что хранить, гордясь собой?..

 

 

«Ядрёна мать»

 

 

Он гордится сам собою,

Знает: строить – не ломать.

От поклонниц нет отбоя –

Он поэт – «ядрёна мать»!

 

Сам построит, сам разрушит,

И геройствует опять –

Целый вал стихов обрушит,

Он поэт – «ядрёна мать»!

 

Наломает дров порою,

Да и как не наломать?

Он гордится сам собою,

Он поэт – «ядрёна мать»!

 

Срифмовал «ядрёна мать»,

Срифмовал «ядрёна вошь».

А в итоге стих опять

Получился всем хорош.

 

В жизни множество авралов,

Разберёт любой аврал!

Он – поэт средь генералов,

Средь поэтов – генерал!

 

2011

 

* * *

 

И теперь мы – река

С берегами и дном.

В ней твоя красота

И мозгов моих муть.

 

 

Муть мозгов

 

 

Я стихов не писал

Иль писал как‑нибудь,

Но на помощь призвал

Я мозгов своих муть.

 

В круговерти такой

Завертелись дела,

И строка за строкой

Полилась, потекла.

 

Смог реально понять

Я поэзии суть,

А причиной опять –

Та ж мозгов моих муть.

 

Пью с друзьями сполна

И прощаю врагов,

А причина одна –

Муть всё тех же мозгов.

 

2012

 

* * *

 

Исчезла хмурость с лиц прохожих,

И стало больше дней погожих.

Не под фанеру, а живьём

Поёт ворона соловьём.

 

 

Генерал и вороны

 

 

Лишь миру солнце улыбнулось,

Пришёл весны водоворот.

В природе всё перевернулось,

И стало всё наоборот.

 

Кругом весенние приметы,

Жизнь, пробуждаясь, бьёт ключом.

А в бой идут одни поэты,

И словом рубят, как мечом.

 

Листвою принакрылась крона,

Предвидя солнечный аврал.

Запела соловьём ворона,

Сонеты пишет генерал.

 

Поправил китель и погоны

И слово мудрое изрёк –

Уселись на забор вороны,

Мгновенно взяв по козырёк.

 

И соловей, предвестник лета,

Всеобщему азарту внял,

Прокаркал соловей сонеты,

Что генерал насочинял.

 

2012

 

* * *

 

О могучее Чудо великое!

Не суди строго чадо взалкавшее.

Пусть не яркое, но не безликое,

Не нашедшее, всё же искавшее.

 

 

Чудо и Чадо

 

 

Где‑то Чудо витает великое,

Где‑то Чадо – явленье словесное –