Думай Иначе совм. BaZZy (Немые)

 

Слова: Скит, HaiLey, RJ, BaZZy.

Музыка: Скит.

 

Я ненавижу Фрути Лупи,

Делать клубную залупу.

Я не трушный, а труп я.

Или как их зовут там?

Может сру тут по лупам,

Проснусь когда-нибудь. Группа

Меня не любит.

Я тоже не думаю, что они люди.

Даже если заплатят,

Бабло рекой польют, не

Одену вашего платья

Пидаров, что поют мне,

Останусь в рэпе, а не в говне.

Пускай скромней,

Зато подтянутей, небритей,

Спокойней и стройней,

Не буду писать по заказу

Вам. Бразы,

Я из ГриМассы, Расстрела.

Я делаю только то, что умею.

Посещают сумасшедшие мысли,

Я мыслю низко.

Не пробовал Виски,

Пью до поросячьего визга.

Не разбираюсь в балете

И не поэт я, дети.

Поэтому не на эстраде,

Поверьте, лишь в интернете.

Видимо, не шедевр,

Последний выкрик чайки.

Не оправдал он ваших вер,

Скорее выключайте!

 

Это где-то не с нами. Весна – где, не знаю.

Бездна распахнулась над городом и тихо повисла,

Проникая в мысли.

Протаптывай новые трассы.

ГриМассы …

 

Это где-то не с нами. Весна – где, не знаю.

Бездна распахнулась над городом и тихо повисла,

Проникая в мысли.

Протаптывай новые трассы.

ГриМассы …

 

Я Слышу при уч. Мanhattan

 

Слова: Стилиан, Manhattan, Скит, HaiLey.

Музыка: Скит.

 

Под звон упавшего неба на скользкую косую крышу

День изо дня до рассвета я слышу

В углу холодной комнаты разбитый на цитаты

Спор слепого художника с глухим музыкантом.

 

А я всё так же пишу картины в одиночку,

Пусть это не выход … Да, точно!..

В попытках отсрочить

Трезвую реальность,

Бросая чехол с мольберта,

Превращаю мили пустоши - в сантиметры.

А мама была права … Так ничего и не вышло …

Худая крыша, в дрова возле упавшей вишни …

Учёба, работа, кредиты … С мечтами чтоб выжить

Уже другие вещи стали «на порядок выше».

Я далеко не гений. Ребёнок у праха в амфоре.

И всё, что я умею – прятать слабости в метафоры.

В шёпотах недалёких спам и навоз вдыхать?

Но мои лёгкие просто тошнит от воздуха,

От пепла, от мыслей, от слёз, что там внутри томятся,

От ваших лиц, побрякушек, прозы …

Внутри – только мясо …

Пускаюсь по меру … надрез …

Сердце … куда – не важно …

А душу развеять по ветру (Адрес:

Переулок Бумажный) …

Две Минуты

Слова: Скит.

Музыка: Га Ноцри.

 

Мир размытых картинок приобретает очертания

Искусственных улыбок, искусственного дыхания.

Пугают голоса в глубине виска …

Просто я в наушниках, а это музыка …

Мне безразлично сердце стало и время суток,

Ведь до последнего удара всего две минуты.

Будто взведён курок … В агонии, но звучит.

Оно захлёбываясь кровью всё равно стучит.

Кричу в окна, но крик отталкивают стёкла.

В одиночку тяжело бродить в безлюдных потёмках.

Среди густой печали и внутренних терзаний

Мы часто не замечаем, как наши души замерзают.

Звёзды на чёрной скатерти измывались надо мною.

Мне не найти, куда идти. Я потеряю остальное …

Грудная клетка не в силах, она просто ноет.

Сдаюсь … Неси меня … Сломаешь, - восстановим.

Нервные взмахи руками проходят сквозь её тело.

Ей восхищался стихами, но видеть не хотел я.

Чувствую, как её улыбка сжимает мне горло.

Триллер. Сценарий кино, да только не актёр я.

Жгучая боль,.. не видно … Воздух хватаю за поручни.

Кривая сердечного ритма рвётся криком о помощи.

Вижу, как пол тащил стены под крышей.

Запах этой полночи я тоже вижу и слышу.

Я прячусь в тёмную нишу, а стол дрожит под скатертью.

К дверям иду не слышно, все до единой заперты.

Взглядом мраморной фигуры застряла в гортани,

И в голове мышечным гулом чувствую, как ткани

Расходятся по швам. Секунды тянутся в дни,

Нет веры этим часам. Боль разрывает изнутри.

«Прости меня!..» Она – лишь смех …

«Хоть день … Вернусь! Мне важно!..»

Жаль, что она не из тех, кто приходит дважды.

Её любимый цвет – один, но тон как раз разный.

Она из тех, кто рисует свои следы красной краской.

Улыбки скошенных цветов как ни стараются, блекнут.

Так же и я, часто готов пустить всё по ветру.

Весь заряд к виску так и готов прикоснуться.

Я слышу плавно затихшую мелодию пульса.

Она смеётся … Курок взведён,

Готовый сомкнуться …

Ничего не остаётся!.. Звон!..

… и я проснулся …

 

04. Для Тех, Кто Может Думать … совм. Нейрон (Одержимость), MCWertX, Manhattan

 

Слова: Скит, Нейрон, Стилиан, MCWertX, Manhattan.

Музыка: Скит.

 

Я никогда не черпал сил своими капами,

Гнилые мысли настроены в основном закапывать.

Пока плевать, пока не видеть «улётное видео». Грани …

Я не могу предметы не разделять на детали,

Просто не видеть мелочи, слова на веру чтить,

Почти в каждом видеть какой-то свет из форточки.

Как ни старайся, на пути будут всего лишь «люди»,

Ты здесь один. Не стоит создавать нелепых иллюзий.

Здесь чаще проще: дунуть, чем искать беды корни …

Здесь просто «думать» - отклоненье от нормы …

Видимо болен, раз нахожу причины для боли,

Но я не волен писать сказочные истории.

Возможно, не так всё и плохо, пока похуй. Вдохни,

Дрожащим детским почерком кто-то вычёркивает дни.

Можешь втоптать все веры, сбить как осенние листья,

Только оставь мне надежду, что всё это лишь мои мысли …